Читать книгу Мойры - Марк Ивàнов - Страница 19

Половица не страница, не страница. Дом пуст.

От обоев звук странный. Разбитое оконце в пыли.

По карманам похлопал. Платок белоснежный.

Протёр ручку, а может, мысль.

Вот только какую? Обозначено ль?

Говорят, за горизонтом есть незримое.

Ирам Многоколонный.

В нём звук колоколов, повенчана струна,

Скрипичное многоголосье, троны.

В одних есть роскошь, золотой подвой, ножки изогнуты, венцы спинки.

Другие – просто стул кривой, спинка оторвана.

На первом в золоте владыка восседает.

Другой… да пусть себе стоит. Он только так стоит и не мешает.

Владычество гордыни в первом, другой мысль светлую творит.

И всё же половица, скрип ступеней.

Вверх, вниз, кто, право, разберёт.

Шарахаются тени, и занавес во времени живёт.

Опять ступени. Звуком лечат раны.

Звук ведает, что он любовь творит.

А я по тонкой половице, и каждый мой шажок

в многоголосии любви сокрыт.