Читать книгу Мойры - Марк Ивàнов - Страница 17

Раскинулся базар: халаты, тюбетейки,

клубится пыль из-под копыт.

Какой-то странный говор, как будто мягким облаком обвит.

Базар, то тут, то там мелькнёт пространство и пальчиком грозит.

Опять базар; в нем постоянство.

Как ярок день в нём синь ночи горит.

Суфийский плащ подбитый пылью.

А что под ним? – да ничего, лишь сказка стала былью.

А может, как же мне понять, ведь лик Его мне недоступен.

Не знаю, мысль как решето, смысл неприступен.

Горсть фиников я в плошку обмакну, как студена водица.

Базар, твой мир люблю и пью и не напиться.

И вдруг всё разом просветлело, а то базар души угас.

И из глубин молитвой белой

Явил себя любви экстаз.