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Les anges ont des ailes

Pour monter dans le ciel,

Et nous n’avons qu’une âme

Faite pour l’espérer,

Lorsque désir enflamme

Nos cœurs d’éternité;

Et de nous, il en est

Comme il fut de Moïse,

Qui n’a que de loin, vraies,

Su les terres promises.

Les anges ont des ailes

Et Dieu qui les regarde,

Sait que c’est foi que cèlent

Leurs hautes envolées,

Pour toucher la lumière

Aux éthers bleus qui ardent,

Où dans des cercles d’or

Comme bague à des mains,

Est l’agneau blanc qui dort

Sur le livre divin.

Or c’est nous lors en-bas,

Sans en savoir la cause,

Et perdus dans les choses

Du monde et tous en tas,

Qui rêvons vie plus haut,

Pour y trouver la grâce,

Et la voudrions tôt,

Avant que la mort passe.

Puis dans les jours qui vont,

Et dans les jours qui viennent,

C’est nous, et sans raisons,

En qui peine est ancienne,

Qui attendons que joies

Apaisent nos rancoeurs,

Pour le porter en soi

Sans s’en lasser son cœur,

Dans la paix douce ou foi

Que nous serait le ciel;

Les anges qui ont ailes

Y montent, eux, tout droit.