Читать книгу Очерки графомана - Майк Блэк - Страница 47

Давай придумаем грустную повесть.

Правдоподобную скучную сагу.

Реальности с чувствами помесь,

Как собственный сектор газа.

Все как часть одного метастаза,

Помесь боли под ребрами и безразличия.

Перехода финальная фаза

От неприличного до привычного.

Пропиши необычный диагноз:

«Больны жизнью без излечения».

Столько разного просто сказано,

Прекратить чтобы кровотечение.

Погребаемся мрачными мыслями.

Как всегда не хватает времени.

Максимум – чтобы свыкнуться,

Минимум – стать привидением.

Просто остаться не с теми.

Ничему до конца не отдаться.

Продаться чужой системе.

Или все-таки не продаться.

Разложить алгоритм по полочкам.

В голове только вечно каша.

Мысли глушат криком о помощи,

Сердце к черту шлет помощь вашу.

Ты родишься дышать этим миром.

Задыхаешься его тенями.

Лишь бы все до конца не остыло,

Лишь бы жизнь отыскать в сомнениях.