Читать книгу Очерки графомана - Майк Блэк - Страница 55

Ничего не осталось, родной.

Родная, все это лирика.

И все это пахнет клиникой,

Заброшенной мертвой весной.

Растекается медленно новокаин.

Капля за каплей под коркой.

Взгляд мой расплавится, как парафин,

Отпечатком прилипнет к окнам.

Добро пожаловать в мой темный кокон.

Плюнь в пустоту, она полнее не станет.

Я это место внутри давно называю домом.

Склепом с перевернутыми крестами.

Никого не впустить, ничего не ответить.

Ничего не просить, ничего не отдать.

Когда снова станет тоскливо на этом свете -

Посмотрю в никуда, отвернусь, лягу спать.