Читать книгу Очерки графомана - Майк Блэк - Страница 59

Не понимаю, почему так болят запястья?

И ты не знаешь, что я будто связан.

Просто режу, режу, режу связи.

Все равно остаюсь без конца запятнан.

Моя смерть пролетит в паре сантиметров.

Твоя смерть упакована в синий Винстон.

Ты считаешь числа, а я километры,

Что прошел кругами, замыкаясь в мыслях.

Ты погряз во лжи, но я сдохну честным.

И мне так все равно, что я жил нелепо.

Я здесь просто так, мне не интересно.

И мне просто нужно хоть что-то делать.

Не смотрю вокруг и иду на красный.

Я опять проиграл, все, что можно было.

Эти люди упрекнут – скажут: «Жил напрасно».

А я здесь не жил, возле них остыну.