Читать книгу Irremediablemente Roto - Melissa F. Miller - Страница 8

De vuelta en su despacho, Sasha miró el cheque, preguntándose en qué demonios estaba pensando.

Había aceptado hablar con Greg Lang y hacer su propia evaluación del caso. Le había dicho a Will que se pondría en contacto con él para comunicarle si iba a aceptar a Greg como cliente.

Sin embargo, a pesar de lo que Prescott & Talbott pudiera pensar de su capacidad, sabía que no tenía nada que hacer, ni siquiera contemplar la posibilidad de aceptar un caso de homicidio. Una rápida charla con Naya sólo sirvió para confirmar que Sasha debía mantenerse alejada de Greg Lang y de su defensa por homicidio. La reacción inmediata de Naya había sido que no podía salir nada bueno de meterse en un trabajo criminal, sobre todo teniendo en cuenta que un socio de Prescott era la víctima.

Sasha negó con la cabeza y deslizó el cheque en el cajón superior de su escritorio. No le debía nada a Prescott & Talbott. Si hubiera querido ser el perro faldero del bufete, habría aceptado su oferta de asociación hace un año. Pero sí le debía a Will.

Se levantó, se estiró y miró por la ventana. El sol se había ido; el cielo estaba gris y nublado, con la promesa de lluvia.

Acabemos de una vez por todas.

Cogió la pesada tarjeta de visita de Will y le dio la vuelta. Había escrito el número de teléfono de Greg Lang en el reverso con una letra minúscula y precisa.

El bufete no sólo estaba pagando las costas legales de Greg, sino que también había pagado su fianza de 1,5 millones de dólares. Como resultado, el acusado de asesinato y marido separado de Ellen Mortenson estaba esperando el juicio desde la comodidad de su hogar marital.

No importa. Llámalo de una vez.

Sasha introdujo los números en el teclado de su teléfono y pulsó el botón del altavoz. Se ajustó el cuello, haciéndolo crujir primero de un lado y luego del otro, mientras el teléfono sonaba.

Cuatro timbres. Y luego un mensaje grabado, sorprendente porque estaba en la voz cadenciosa de Ellen:

Ha llamado a la residencia de Mortenson y Lang. Estamos fuera, pero deje un mensaje para Ellen o Greg, y nos aseguraremos de devolverle la llamada.

Sasha esperó el pitido.

—Este mensaje es para Greg Lang. Sr. Lang, mi nombre es Sasha McCandless. Solía trabajar con su esposa en...

Se detuvo cuando el sonido chirriante de alguien descolgando el teléfono llenó su oído.

—¡Espera, aguarda! Déjame apagar esto. Una voz de hombre, agitada.

Ella se encogió ante el chillido metálico que siguió.

Entonces el hombre dijo: “¿Hola? Sra. McCandless, ¿está usted ahí?”

—Estoy.

—Oh, bien. Tengo que filtrar todas las llamadas. Malditos periodistas.

—Entiendo. Este es el Sr. Lang, ¿correcto?

—Sí. Su voz adquirió un tono acusador. —¿Estoy en el altavoz?

Sasha miró el teléfono en su escritorio.

—Lo está. Pero estoy sola en mi despacho. Me gusta tener las manos libres por si necesito tomar notas.

—Ah. De acuerdo, entonces. Lo dijo de mala gana, como si prefiriera seguir ofendida.

—Cómo iba diciendo, soy un antiguo Prescott...

Lang la interrumpió. —Sé quién eres, eres la niña pequeña. Nos hemos conocido en algunas fiestas de Prescott. De todos modos, me dijeron que llamarías.

Sasha invirtió mucha energía en no pensar en sí misma como una niña diminuta, pero tuvo que admitir que la descripción era exacta. Con algo menos de un metro y medio de altura y unos cien kilos de peso, rara vez era algo más que la persona más pequeña de la habitación, a menos que estuviera cuidando a sus sobrinos. E incluso entonces, a los ocho años, Liam le estaba ganando la partida.

Sin embargo, ella consideraba su diminuto tamaño como una ventaja competitiva. La gente tendía a subestimarla. Era como si esperaran que fuera débil o infantil sólo por ser pequeña. Los abogados de la oposición a veces no se preparaban adecuadamente cuando se enfrentaban a ella por primera vez. Siempre estaban preparados la segunda vez.

—Esa soy yo, —dijo, buscando en su memoria para tratar de ubicar a Lang.

Recordaba borrosamente al marido de Ellen como una especie de científico sin sentido del humor. Si tenía en mente al tipo correcto, Greg había atrapado a su cita en uno de los cócteles de Prescott & Talbott y había hablado largo y tendido con él sobre los polímeros y los peligros del BPA (Bisfenol A).

Por supuesto, su cita había tenido parte de culpa. Ben, un cineasta independiente subempleado crónicamente, había creído que estaba siendo gracioso cuando había respondido a la pregunta de Greg sobre a qué se dedicaba diciendo «me dedico a los plásticos». Al parecer, Greg nunca había visto «El Graduado» y no había entendido el chiste.

—Me gustaría ir a hablar contigo, —dijo ella.

—Por supuesto, —dijo Greg, ahora con un tono muy serio.

Sasha sacó del cajón superior de su escritorio su vieja guía de abogados de Prescott & Talbott y buscó la dirección de la casa de Ellen. El número de teléfono coincidía con el que le había dado Will.

—¿Sigues en Saint James Place? —preguntó.

—Eh, sí, me quedo con la casa. Por ahora.

—Estupendo. Estaré allí en diez minutos. Veinte, como mucho.

—¿Quieres venir aquí? ¿Ahora? No es un buen momento. La casa es un desastre, y tengo que hacer algunos recados esta tarde. ¿Por qué no voy a su oficina mañana?

—Escuche, señor Lang, —dijo Sasha, —estoy tratando de determinar si soy la persona adecuada para representarle. Para ello, necesito reunirme con usted. Si no está interesado en mis servicios, está bien. Si lo está, le sugiero que reprograme sus recados.

Aunque esperaba a medias que él se negara a verla, resolviendo así el problema de representarlo o no, recogió un bloc de notas, un bolígrafo, su cartera, las llaves y el teléfono móvil mientras hablaba y los metió en un maletín de cuero azul claro para el portátil que hacía juego con su jersey.

Greg Lang resopló y dijo finalmente: “Bien”.

—Estupendo. Adiós.

Colgó y apagó la laptop. También lo metió en la bolsa. Luego apagó las luces, cerró la puerta tras de sí y bajó a toda prisa las escaleras hacia la cafetería.

El objetivo de su visita a Lang era verle en su propio terreno. Sasha creía que podía aprender mucho sobre una persona viéndola en su entorno natural. Habría preferido presentarse sin avisar para que él no tuviera tiempo de limpiarse o esconder algo, pero eso habría sido poco profesional. Lo mejor que podía hacer ahora era ir a su casa rápidamente.

Sasha tenía la costumbre de encontrarse con la gente en su casa. Había comenzado esta práctica después de pasar por la casa de un economista muy reconocido para dejarle un informe de un perito para que lo revisara. La experta de Sasha había abierto la puerta a las dos de la tarde de un sábado en sujetador y bragas, esperando encontrar al bailarín exótico que había recogido la noche anterior, y no al abogado que la había contratado para testificar en una disputa comercial. Aunque a Sasha no le importaba especialmente lo que la profesora Robbins hacía en su tiempo libre, sí que pensaba que había que tener cierta discreción teniendo en cuenta que se presentaba como una experta en economía que cobraba setecientos cincuenta dólares por hora. Lo último que necesitaba Sasha durante el juicio era tener que rehabilitar la credibilidad de una mujer que, como se vio, afirmaba que su patrocinio de los trabajadores del sexo masculino era un esfuerzo por apoyar y legitimar una economía sumergida.

A pesar de la amenaza de lluvia, decidió caminar. La casa de Greg estaba a sólo un kilómetro y medio, y le vendría bien el aire. Confirmó que había un paraguas de viaje en el fondo de la bolsa del portátil, luego se colgó la bolsa en el pecho en diagonal, como una bolsa de mensajería, y se dirigió hacia la avenida Ellsworth.

Nunca había entrado en la casa de Ellen, pero conocía la calle por su recorrido a pie por el barrio. Saint James Place era una calle corta que discurría entre la Quinta Avenida y Ellsworth; las casas que había allí podían llamarse con justicia mansiones. A ambos lados de la calle se alineaban imponentes casas victorianas centenarias, situadas detrás de vallas de hierro forjado. Ninguna de las casas de Saint James parecía tener menos de dos mil metros cuadrados, y varias de ellas eran bastante más grandes. Ellen y Greg no tenían hijos. Sasha trató de imaginar qué hacían con todo ese espacio.

Cruzó en contra del semáforo, trotando por la intersección, aunque no había coches a la vista. Al girar hacia Ellsworth, se levantó el viento y se apretó la rebeca. Se detuvo frente a un enorme complejo de apartamentos de la preguerra para comprobar la hora. Habían pasado seis minutos desde que salió de la oficina.

Una gota de lluvia del tamaño de una moneda de diez centavos salpicó su brazo. Le siguió otra.

Estaba a poco más de la mitad del camino. Las opciones eran sacar el paraguas y recorrer la acera mojada con tacones o quitarse los zapatos y correr.

Corrió.

La lluvia estaba fría en su cara, pero las gotas gordas seguían separadas por largos segundos. Tuvo la sensación de estar esquivándolas de verdad. Abrió los pulmones y la zancada y corrió tanto como pudo.

Se detuvo frente a una dama victoriana pintada de amarillo, verde y rosa. Una puerta de hierro con detalles de marquetería recortada en la valla de dos metros estaba desencajada y colgando entreabierta.

Era aquí.

Atravesó la puerta abierta y se apresuró a subir al amplio pórtico con columnas. Sacó los zapatos del bolso y se los volvió a poner, luego se sacudió el agua del cabello y recuperó el aliento. Luego se limpió las manos en el jersey y se acercó a la puerta para tocar el timbre.

Una sombra pasó por detrás de la vidriera y la puerta se abrió de golpe antes de que pudiera pulsar el botón del timbre.

—¿No tienes coche? ¿O un paraguas? —dijo Greg Lang.

Se hizo a un lado y la dejó pasar a la entrada.

Era el científico sin humor que ella recordaba del cóctel. Alto y encorvado, con un mechón de cabello rojo. Los ojos verdes, que en su día pudieron ser suaves y amables, ahora estaban inyectados en sangre y apagados.

Sasha ignoró sus preguntas y le tendió la mano: “Me alegro de verle, señor Lang, aunque me gustaría que fuera en otras circunstancias”.

Él le estrechó la mano con un apretón perezoso, tomando sólo sus dedos en la mano.

—Puedes llamarme Greg. ¿Puedo llamarte Sasha?

—Claro.

La condujo a una zona de asientos frente a una chimenea rodeada de mosaicos verdes, negros y marrones. Las sillas daban a una enorme escalera tallada en madera oscura con finos e intrincados husillos.

—Hablemos aquí, en la sala de estar, —dijo él, tomando asiento en un sillón formal cubierto de seda de cachemira verde y marrón.

Ella se acomodó en su compañero. Estaban en lo que era esencialmente un pasillo. Desde su asiento podía ver las puertas de madera maciza que conducían a tres habitaciones. Las tres estaban cerradas.

Greg tomó una jarra de cristal tallado que estaba en la mesa entre las dos sillas. Contenía un líquido ámbar. —¿Puedo ofrecerle un trago? ¿Escocés? ¿Algo más?

—No, gracias.

—Como quiera. Se encogió de hombros y vertió un generoso trago en un vaso de aspecto sucio.

De hecho, todo el lugar, por majestuoso que fuera, parecía un poco sucio. Como si no se hubiera limpiado a fondo en semanas. Un olor a humedad flotaba en el aire. Olía a perro mojado. Se preguntó por el estado de las habitaciones tras las puertas cerradas.

—Gracias por recibirme con tan poca antelación, —dijo.

Él miró fijamente su vaso. —Supongo que debería ser yo quien te agradezca por haber considerado siquiera tomar mi caso. Dicen que eres muy bueno.

—Soy un litigante experimentado, Greg, pero confío en que Will te haya dicho que no tengo experiencia en derecho penal.

—Así fue. No me importa. Ellen siempre dijo que eras una superestrella. Necesito una superestrella.

Su rostro no se suavizó al mencionar el nombre de su esposa muerta. Se inclinó hacia adelante y buscó el rostro de Sasha. —¿Aceptarás mi caso?

—No lo sé. ¿Por qué necesitas una superestrella?

Frunció el ceño. —¿Qué?

—Eres inocente, ¿verdad? ¿Por qué necesitas un abogado superestrella?

La ira apareció en su rostro, pero controló su voz. —No te hagas el gracioso. Sé cómo son las cosas. El proceso de divorcio, la navaja. Y... La encontré.

Miró hacia las puertas de bolsillo que cerraban la habitación a la derecha de la puerta principal, observando la madera oscura.

Sasha siguió sus ojos. —¿Es ahí donde estaba ella?

Él asintió con la cabeza. No habló. Arrastró sus ojos hacia los de ella.

Se puso de pie e ignoró el nudo en la garganta. —Acompáñame.

Él suspiró pero no discutió con ella. Dejó el vaso sobre la mesa con un fuerte golpe y la condujo hasta las puertas.

Deslizó las puertas para abrirlas, con cuidado de empujarlas en la zona empotrada de la pared, y se apartó. Desde detrás de él, Sasha pudo ver la habitación. Era un cuadrado de buen tamaño, con estanterías de cerezo del suelo al techo en tres paredes. La pared exterior albergaba una gran ventana, con un banco de cerezo empotrado a lo largo de la misma.

La ventana daba a un jardín de flores que en su día pudo ser un derroche de color y belleza. Ahora, las altas hierbas ahogaban el puñado de rosas de finales de verano que aún estaban en flor, y el brezo se estaba secando de púrpura a marrón. La lluvia tamborileaba contra la ventana.

Sasha esperó a que Greg entrara en la habitación, pero él se quedó clavado en la puerta. Ella lo rodeó y se situó aproximadamente en el centro de la habitación. Creyó oler el sabor metálico de la sangre, pero tuvo que ser su imaginación. Ese olor ya habría desaparecido hace tiempo.

—¿Este era el despacho de Ellen?

—Sí. Se aclaró la garganta. —El mío estaba... está en el piso de arriba.

Ella lo había supuesto. Las revistas jurídicas formaban una pila ordenada en una esquina del escritorio, y los libros de derecho ocupaban al menos un tercio de las estanterías. Había una sección dedicada a las biografías y otra a la ficción literaria. Las fotografías expuestas en marcos plateados de distintos tamaños estaban repartidas por varias estanterías de forma deliberadamente informal, como si Ellen hubiera contado con la ayuda de un diseñador. Ellen y Greg sonriendo en un remonte. Ellen con toga y birrete, de pie entre una radiante pareja mayor. Una gran foto en blanco y negro de Ellen y Greg sentados bajo un árbol frondoso; ella estaba apoyada en el pecho de él, con los ojos cerrados y los labios entreabiertos, la cara vuelta hacia el sol, y Greg la rodeaba con los brazos, mirándola con una expresión tierna. Sasha sintió un nudo en la garganta ante el evidente amor que una vez habían compartido y dirigió su atención a la siguiente foto. Era una foto de Ellen, radiante, junto con otras dos mujeres, todas vestidas con trajes de baile, con los brazos enlazados.

Sasha entrecerró los ojos y buscó la foto. Al tomarla, Greg murmuró algo que ella no captó.

—¿Perdón?

—He dicho, El Trío Tremendo. Son Ellen, Martine Landry y Clarissa Costopolous. En su primera fiesta de Prescott & Talbott. Todavía no estábamos casados.

Sasha reconoció todos los nombres, aunque las sonrientes y juveniles bellezas de la foto distaban mucho de las serias y poderosas mujeres de traje que llegarían a ser.

—¿El Trío Tremendo?

Greg asintió. —Estaban todos en la misma clase de verano. Alguien del comité de reclutamiento los llamó así y se les quedó.

Sasha devolvió la foto a su sitio. Un fino rastro de polvo se enroscaba desde el estante.

—Clarissa sigue en Prescott & Talbott. Conozco a Martine por su nombre, pero cuando llegué ya se había ido.

Greg asintió de nuevo: “Martine se hizo socia muy rápidamente con el antiguo sistema. Tardó unos cinco años. Para entonces, había tenido su primer hijo y tenía un horario reducido cuando el bufete la ascendió a socia. Cuando estaba embarazada de su tercer hijo, ella y la empresa acordaron separarse. Le devolvieron el dinero de la compra y una buena suma de dinero. Creo que ahora da clases de investigación y redacción jurídica como adjunta en Duquesne”.

—Y, Clarissa es una nueva socia de la firma.

—Sí; después de que Martine se marchara, el brillo se desvaneció del Trío Tremendo. Ellen y Clarissa empezaron a llamarse Las Dos Manchadas. Les llevó mucho tiempo hacerse socias; a Ellen más que a Clarissa. Y, por supuesto, para entonces, había dos niveles de socios: ingresos y capital. Ellen pensó que la asociación de ingresos era sólo una manera de que la empresa retrasara la toma de una decisión real sobre sus abogadas hasta que sus años de maternidad hubieran terminado. Estoy segura de que sabes todo esto.

Sasha sabía que las decisiones de asociación las tomaban sobre todo los hombres que tenían esposas que se quedaban en casa para criar a sus hijos y llevar la casa. Pero no estaba interesada en discutir la igualdad de género y el techo de cristal con Greg.

—Claro. De acuerdo, hablemos de lo que pasó la noche que murió Ellen.

Greg seguía en la puerta, sin querer o sin poder entrar en la habitación donde murió su mujer.

Se aclaró la garganta. —Uh, llegué a casa alrededor de las diez...

Sasha lo miró, sorprendida. —¿Estaban los dos viviendo aquí? Creía que Ellen había iniciado los trámites de divorcio.

Él enrojeció.

—Lo había hecho, pero sí, los dos seguíamos en la casa. Esperaba que pudiéramos reconciliarnos. Y, bueno, para ser franco, me habían despedido del trabajo. Alquilar un apartamento me parecía una tontería hasta que encontrara un nuevo trabajo. Este lugar es enorme, —dijo, extendiendo los brazos. —Más o menos dividimos la casa. Yo me quedaba en el tercer piso cuando ella estaba en casa. Pero ya conoces a Ellen, siempre estaba en el trabajo.

Sasha asintió. Probablemente Ellen había estado en la oficina desde las ocho y media o las nueve de la mañana hasta bien pasadas las ocho de la noche. No habrían tenido que interactuar mucho. De hecho, se preguntaba si habían interactuado mucho antes de que su matrimonio se hundiera, dada la realidad de la vida laboral de Ellen.

—Bien, ¿entonces llegaste a casa a las diez de la noche?

—Sí.

—¿De dónde?

—¿Perdón?

—¿Dónde estabas?

Sasha se acercó y se sentó en el banco acolchado de la ventana. En realidad, no quería sentarse detrás del escritorio de Ellen, pero esperaba que al moverse hacia el lado más alejado de la habitación atraería a Greg desde la puerta para poder verlo mejor mientras hablaba.

Detrás de ella, la lluvia seguía golpeando el cristal.

Greg entró y se posó en el borde de una silla verde claro y mullida que había sido empujada contra las estanterías en un ángulo extraño. Probablemente por la policía, pensó.

—Estaba fuera. Solo.

—¿Dónde? Tal vez alguien te vio.

—Nadie me vio. Sólo estaba caminando.

—¿A las diez de la noche?

Greg se encontró con sus ojos y le sostuvo la mirada. —Sí.

—¿Tienes un perro? Tal vez estaba paseando un perro.

—No, sólo estaba dando un paseo.

Se cruzó de brazos y se recostó en la silla.

Su lenguaje corporal se lo decía todo. Estaba mintiendo. Ella lo dejó. Por ahora.

—¿Qué pasó cuando entraste en la casa?

—Entré por la puerta principal, —dijo él, señalando el pasillo de la puerta. —No estaba cerrada con llave. Pero la había cerrado cuando me fui.

—¿Cuándo te fuiste?

— Alrededor de las seis. Cené en el Fajita Grill de Ellsworth, solo, a las seis y media. Terminé justo antes de las ocho y luego di un paseo.

Un paseo de dos horas.

Él la miró, esperando. Ella no dijo nada.

Él continuó. —La puerta no estaba cerrada, así que supe que Ellen estaba en casa. Las puertas de la oficina estaban cerradas, pero vi la luz que salía por debajo de las puertas. Llamé a la puerta. Quería darle las buenas noches. Sólo, ya sabes, por cortesía.

Sasha no estaba familiarizada con la etiqueta adecuada para los cónyuges separados que vivían juntos, así que asumió que era razonable. —Continúa, —dijo—.

—Ellen no contestó, lo cual fue molesto. Pensé que al menos podríamos ser civilizados, así que empujé la puerta y... —se interrumpió, mirando el suelo de madera desnuda en el centro de la habitación.

Cerró los ojos y sacudió la cabeza rápidamente, luego miró a Sasha, pero ella sabía que estaba viendo a Ellen. Sus ojos estaban apagados y distantes.

—Ella estaba acostada allí, en el suelo. Bueno, estaba en la alfombra, pero la policía se la llevó. Pruebas. Estaba cubierta de sangre. Estaba cubierta de sangre. Su rostro y su cuello estaban... rojos. No se movía. Me quedé allí durante mucho tiempo. No sé cuánto tiempo. Luego me acerqué a ella. Le tomé el pulso. Estaba caliente; la sangre seguía saliendo de ella. Se acumulaba en la alfombra. Usé el teléfono del escritorio y llamé al 911. Luego me senté allí, donde estás tú. Y esperé.

—¿Has tocado algo?

—No, sólo a Ellen. Y el teléfono.

Sasha se movió en el banco de la ventana. Ella quería salir. Salir de esta habitación y pensar en la historia de Greg, lejos de él.

Estaba pálido y temblando.

—Bien, salgamos de aquí.

Salieron del despacho. Él cerró las puertas de bolsillo con un golpe.

Lo condujo de vuelta al par de sillas junto a la chimenea. Se sentó en una silla y tomó la jarra con las manos todavía temblorosas. Ella ocupó el otro asiento.

—¿Qué tal una taza de té? ¿O un poco de agua? —dijo Sasha.

Hasta ahora, Greg no era la persona más simpática, y ella estaba segura de que no le estaba diciendo toda la verdad. Pero no estaba convencida de que hubiera matado a su mujer, y era innegable que estaba conmocionado por tener que revivir el hallazgo de su cuerpo.

Respondió con un bufido y se sirvió otro vaso de whisky.

Mantuvo la mirada en su bebida y dijo: “¿Vas a aceptar mi caso?”

Ignoró la pregunta. —¿Quién crees que mató a tu esposa?

—No lo sé, ¿un intruso al azar?

—¿Con su navaja de rasurar? Que fue donde, ¿en el baño del segundo piso?

—En realidad, en el tercer piso. Pero no sé si fue mi navaja de afeitar. Era una navaja de afeitar.

Entrecerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Se bebió el vaso de un largo trago.

A Sasha le ardía la garganta sólo de verlo.

—Sin embargo, ¿faltó tu navaja cuando la policía la registró?

—Sí.

—¿Un intruso cualquiera mató a su esposa con una navaja de afeitar que trajo al lugar, la dejó en la basura y luego se llevó la suya del baño del tercer piso?

Greg la miró fijamente durante un largo momento, empezó a hablar y luego se encogió de hombros.

—¿Falta algo más?

—No.

—¿Alguno de ustedes se veía con alguien más?

Sasha no había oído nada sobre una aventura, pero estaba un paso alejada de los chismes.

Quizás Ellen había tenido un novio al que no le gustaba que Greg siguiera viviendo en la casa.

—No.

—¿Estás seguro de que no?

Se adelantó y acercó su delgado rostro al de ella. —Estoy seguro.

Ella se inclinó hacia atrás. —¿Por qué quería Ellen el divorcio?

Él le respondió con una pregunta. —¿Por qué es relevante?

—Es relevante porque la fiscalía lo pintará como enfurecido porque su esposa quería terminar su matrimonio. Me gustaría saber por qué estaba terminando.

Frunció los labios pero no dijo nada.

Sasha se puso de pie. No tenía intención de jugar a este juego; si Greg no quería hablar con ella, podía buscar otro abogado. Rebuscó en su bolso hasta encontrar su pequeño paraguas negro. Luego se colgó el bolso en el pecho y se volvió hacia Greg, que seguía en la silla.

—Gracias por reunirte conmigo. Sé que no ha sido fácil hablar de lo que le pasó a Ellen, —dijo—.

Él la miró, sin ninguna emoción en su rostro. —¿Hablarás con mi abogada de divorcio si le pido que te llame?

—¿Qué puede añadir ella?

—No lo sé. Tal vez nada. Pero creo que me cree.

—¿La autorizarás a hablar conmigo sobre el divorcio?

Él entrecerró los ojos pero asintió con la cabeza.

—De acuerdo, entonces haz que me llame al móvil. El número está en mi tarjeta. Ella sacó una tarjeta de visita de su bolso y la colocó en la mesa junto a su bebida.

Él asintió, miró la tarjeta y volvió a mirar el whisky.

Ella se dejó llevar.