Читать книгу Избранное. Том 2 - Михаил Шустерман - Страница 3

Я не виню себя ни в чём.

Пусть глупо я глаза таращил,

По телу буйствуя бичом.

И, жизнь укладывая в ящик,

Я не виню себя ни в чём.

Лечил истерикой ума,

Ковал себя холодной ковкой.

Не строил, но любил ломать,

В еде пренебрегал готовкой,

Чтоб время жизни не терять.

Что знал – ни с кем я не делил,

В других умах не повторяясь.

И потому дышал, что жил,

Свою исчерпывая малость,

Которую по каплям слил.

Откладывал икру и яйца,

Берёг небесную пайцзу…

Разбрасывал дары данайца

На те вершины, что внизу,

Слияньем клавиши и пальца.

Белея, распадутся дни

В изысканной аптечной коме.

Был я – останутся они

С ненужным блеском на изломе

Льда, в окруженьи полыньи.

Свет короток, а ночь бледна.

Мне чёрные карлицы снятся…

И грешных помыслов цена

Равна невписыванью в святцы

Имён, хранящих времена.

Прощаю. Слабость не порок.

Не вышло. Колокол сорвался.

Забыл пророчество пророк,

А тот, который мною звался,

Уже не мною быть не мог.

Ушёл. Повинен и прощён.

В звериной стае бессловесен.

Так и не высказанный сон

Не отыскал слова для песен,

Пропал – невидим, невесом…

Я каждый, кто застыл во льду

Недосягаемости вышней,

Ненужный, я ещё приду,

Чтобы уснуть под вашей крышей,

Стихи оставив на виду.