Читать книгу Избранное. Том 2 - Михаил Шустерман - Страница 7

Старые стали мы, старые…

Порознь бредущие парою,

Полные и сухопарые —

Дети осенней зимы…

Пренебрегая одеждою,

И, расставаясь с надеждою,

Будущим тянемся к прежнему,

Нос наблюдая с кормы.

Старые, но не исконные,

Как пассажиры вагонные.

Их измененья сезонные

Прочим почти не видны…

Телом своим озабочены,

И, привыкая к обочине,

Прячем в себе червоточину

Болью души и спины.

Все вполовину нездешние.

Но не святые, а грешные,

Держим привычки потешные

В строгой недвижности лиц…

Ищем в толпе одиночества,

И не понять, что нам хочется,

Ждём напоследок пророчества

О приближенье границ.

Люди, стыдливо неловкие,

Хвост мы не держим морковкою

И наблюдаем за бровкою

Бурю опавшей листвой…

Жизнью слегка заторможены,

Годы в ломбарде заложены,

Тропы, что нами исхожены,

Снова покрылись травой.

В бездну уносятся месяцы,

Души по-ангельски светятся,

В небо ведущие лестницы

Видятся невдалеке…

Скромные и знаменитые,

Бившие и ими битые,

В память бетоном залитые,

Скоро уйдём налегке.

Может быть, что-то останется,

Кто-то о время поранится,

Новые странник и странница

В старость невольно войдут…

Мир измененьями выстелен,

Ложь – постаревшая истина,

Всё, что ещё не написано,

До написанья сотрут.