Читать книгу Когда «Мерло» теряет вкус - Михаил Земсков - Страница 11
Часть 1. Егор
9
ОглавлениеЯ вернулся домой к ужину. Мама пожарила картошку – мое любимое блюдо. Так вкусно, как она, картошку никто не умеет жарить. Кроме картошки добавить небольшое количество моркови, чуть больше лука и немного – совсем немного – сала.
Мы сидели за старым небольшим кухонным столом, под который я когда-то еще пешком ходил. Только не помню этого.
– Мам, расскажи о Евгении Ивановиче.
– Да что о нем рассказывать? – несколько потерялась мама.
– Кто он, чем занимается, какие у вас планы на будущее? Почему у него нет семьи?
Вдыхая неповторимый аромат жареной картошки – аромат, лучше всего выражающий ощущение уюта – я наколол на вилку соленый огурец.
– Так уж судьба распорядилась, что семьи нет…
– Он алма-атинец?
– Сейчас – да.
– В смысле? А раньше?
– Раньше куда его только не закидывала судьба, – мама задумчиво ковыряла вилкой картошку.
– А в Алма-Ату откуда приехал?
– Из Таджикистана. Как война там началась…
– Гражданство-то у него какое? По паспорту? – я поглощал пищу все задумчивее.
– Нет у него паспорта…
– Как это? – у меня появились нехорошие предчувствия. – Потерял, что ли?
– Нет, почему «потерял»?.. С тех пор, как в тюрьме сдал, так и нету.
– В тюрьме?! – я положил вилку на край тарелки.
– Да, в Таджикистане. Он там в тюрьме сидел, пока война не началась. А как война началась, тюрьму взорвали, и из нее все разбежались. Вот и он убежал, сначала в Узбекистан, потом сюда.
– И что, до сих пор не получил никакого документа? Война же там была лет десять назад? Как он дальше без паспорта? Как вы поженитесь?
– Да зачем ему паспорт? Ему сейчас шестьдесят. Жить осталось еще лет двадцать. Что уж, не проживет без паспорта, что ли…
Действительно… Мамин ответ поставил меня в тупик.
– Ну а жениться вам как, например?
– Расписываться мы и не будем. Это ж не главное. Только обвенчаемся. Это ведь гораздо важнее.
– За что он в тюрьме сидел? – я взял вилку и вернулся к забытой за таким разговором картошке.
– Милиционера убил.
– Милиционера? – кусок картошки застрял у меня в горле, и я закашлялся.
– Да. Говорит, милиционеры на улице кого-то били, он заступился, да неудачно ударил одного, камнем.
– Мама, это любимая байка всех зеков! – Я снова отложил вилку. – А ты мне так спокойно рассказываешь?! И готова пустить его к себе под крышу! Где он сейчас-то живет?
– Нигде не живет. На работе живет, в подсобке какой-то.
– А после того как поженитесь, где будете жить?
– Здесь, конечно.
Я глубоко вдохнул воздух.
– Мама, тебе ничто не кажется странным в твоем рассказе о Евгении Ивановиче? Он, кстати, действительно Евгений Иванович? Честно говоря, он больше на узбека похож или на таджика.
– Конечно, Евгений Иванович, раз так назвался. И что тут странного? – мама невинными глазами смотрела на меня.
– Человек без паспорта, без места жительства, судимый за убийство…
– Но он же хороший человек. Ты сам сказал, что он тебе понравился… – мама продолжала ковыряться вилкой в тарелке. – Если его судьба когда-то побила, не вычеркивать же теперь человека из жизни? Наоборот, нужно руку помощи подать. А человек он прекрасный – верующий, работящий, порядочный.
– Пусть он хотя бы паспорт себе сделает… – С чего я привел этот аргумент, непонятно – словно уже согласился со всем остальным.
– Зачем?
– Чтобы хоть как-то подтвердилось, что он приличный человек.
– Вон чиновники все воруют, так у них не просто паспорта, а еще и дипломатические, так что же, они после этого приличные люди?
Убийственная логика…
– Мам, ты жутко асоциальный человек. Как тебя еще законопослушные американцы терпят?
– Они меня не терпят, они меня боятся, – рассмеялась она.
– Ничего, мам, я сам поговорю с Евгением Ивановичем и разберусь во всем.
– Конечно, поговори. Ты сам все увидишь. Давай я его завтра на ужин приглашу.
Позже вечером мы сидели перед телевизором. Мама смотрела любимый телесериал, я, вроде, тоже, хотя мои мысли находились сразу в нескольких местах. В какой-то момент (весьма драматичный для происходящего на экране действия) я встал с дивана, взял трубку радиотелефона и вышел в другую комнату. Набрал номер Лехиного телефона. «Хоть бы трубку подняла Наташа…» – тихое моление.
– Алло, привет, – веселый голос Наташи, – тебе Лешку?
– Нет, я с тобой хотел поговорить.
– Хорошо, – она чему-то рассмеялась. – Ты вовремя меня поймал. Я уже собиралась уходить.
– Я тебя отвлекаю? Давай перезвоню позже.
– Нет, ерунда. Спасибо за редкое качество души типа вежливости. Хочешь – пойдем с нами. Мы сегодня на дискотеку собрались. Но пока нас тут только три сестрицы под окном, – снова взрыв смеха, Наташиного и – в отдалении – судя по всему, ее подружек.
– Классно. Спасибо.
– Встретимся на Абая – Космонавтов в одиннадцать.