Читать книгу Дневник на двоих - Надежда Дягилева - Страница 21

Кирилл зовет меня Кукушечкой. Каждый раз, когда он это произносит, мне становится больно. Каждый раз мне хочется обидеться, но я напоминаю себе, что не имею на это права – я и есть кукушка. Даже хуже – кукушка подбрасывает яйцо в чужое гнездо, она знает, что ее птенец вырастет в хороших условиях. Я скорее заслуживаю сравнения с убийцей – я просто бросила дочь на произвол судьбы.

Я хожу по роддому, и во мне оживают воспоминания. Тогда тоже было лето – я родила дочку вскоре после своего пятнадцатилетия, 8 августа 1992 года. Я помню себя, испуганного ребенка, помню мамины слова – с ребенком домой не пущу, так и знай! Помню боль, от которой я просто сходила с ума, помню, как я плакала и просила хоть кого-нибудь мне помочь и никто не обращал на меня внимание, помню, как врач спросила меня – Будете писать отказ? – и я сказала – Да. Помню, как в шестиместной палате, где я лежала после родов, никто не разговаривал со мной. Все мамаши болтали, смеялись, показывали друг другу своих малышей. Я была изгоем. Они все знали про меня. Они знали, почему мне не приносят кормить ребенка. Это были самые страшные дни моей жизни.