Читать книгу Дежавю - Настя Бонс - Страница 37

Две недели назад.

Он отвёз её домой, хотя не хотел. Он вновь вернулся туда, где сейчас чувствовал себя единственным человеком на планете. Домой.

Комната, наполненная лишь густой тишиной, изредка нарушаемой стуком распахнутой балконной двери о стену. Ни единого источника света. Ни единого звука.

Запах чистых простыней вперемешку с запахом дождя. Таков запах еще одной одинокой ночи.

Тимур в сотый раз рассверливал взглядом потолок своей квартиры, лежа на холодной холостяцкой кровати.

Голова раскалывалась. От мыслей, что мелькали картинками перед глазами, как на повторе, и не давали уснуть. От злости, что выбивала из равновесия. От невозможности повлиять на ситуацию.

«Кто же тот человек, что сломал твоё сердце, Максим? Сколько ты будешь бегать от меня? Я словно на неконтролируемых качелях. Я не знаю, когда поднажать, а когда отпустить… Непредсказуемая. Колючая… Моя.» – Тимур обхватил лицо руками, будто пытался смахнуть с себя навязчивые кадры своего тихого безумия.

Телефонный звонок. Раздражающий. Настаивающий. Звенящим треском разбивший его бесконечные безмолвные терзания.

– Слушаю, – без энтузиазма прошипел в трубку Тимур.

– Здравствуй, сын, – раздался знакомый голос на противоположном конце провода.

– Тебя не хватало, – Тимур резко сел в кровати, мгновенно вспыхнув нескрываемой злостью.

– Поговорим?

– Не хочется. Но уже пора.

– Лучше встретиться?

– Да. Лучше всем вместе. Пора рассказать ей всё. Она достаточно взрослая, чтобы понять. Нет. Не так. Она достаточно взрослая, чтобы знать. Понять вас не могу даже я. До сих пор.

– Сынок?

– Не продолжай. Я перестал быть тебе сыном с той самой ночи. Семнадцать лет назад.

– Не говори так.

– Уже сказал и еще повторю. Вам двоим пора повзрослеть и взять ответственность за свои грехи.

– Я расплачиваюсь за них каждый божий день, сын, – голос в трубке задрожал, но Тимур был непреклонен.

– Я не хочу, чтобы эта история разрушила и её жизнь. Достаточно моей… и мамы… – Вермут сглотнул комок боли, подступившей к горлу, пришедшей под руку вместе с проснувшейся яростью.

– Я люблю тебя, сын.

– Ты никогда не умел этого делать. Никогда. Никого. Только себя… Только… себя, – повторил Тимур и на мгновение замолчал. – В этом вы с ней похожи. Одинаковые и мерзкие.

– Тимур! – голос резко прервал его причитания, не желая выслушивать оскорбления, но, будто опомнившись, тут же стал тише. – Она учится быть матерью. Лучше поздно, чем никогда.

– Лучше раньше, отец! Лучше раньше! Вряд ли можно купить потерянные годы! Вряд ли!

– Прости, сын. Надеюсь, когда-нибудь простишь…

– Попроси прощения у мамы, – ответил Тимур и положил трубку.

***

Неделю назад.

По-летнему теплый вечер. Полупустой престижный район. Одинокий подъезд Максимилианы. Припаркованная Хонда. Мужчина, не сводящий глаз с окон, в которых виден свет.

«Молчишь.», – Тимур стоял, опершись спиной на автомобиль, скрестив руки на груди, и смотрел на светящиеся окна её мастерской, как будто те могли ему ответить на его безмолвный вопрос. – «Как ты там, упрямица моя? Сколько будет продолжаться этот дурацкий спектакль для двух зрителей, Максим?», – он улыбнулся своим мыслям, переминая в руке мобильный телефон.

Острое желание позвонить по номеру, который он мог набрать с закрытыми глазами, больно пульсировало под кожей и проникало в кровь.

«С тобой жизнь не кажется сахаром, но без тебя еще хуже. Как без воздуха. Как без воды. Как без сердца.»

– Тим! – неожиданно окликнул Тимура Влас, шагающий в его направлении.

– Оу, привет, – Тимур пожал Власу руку, и, ненарочно, вновь скользнул взглядом по любимым окнам.

– Не надо, Тим. Пусть остынет, – оборвал его то ли на полумысли, то ли на полуслове Влас.

– Остынет? – переспросил Тимур.

– Соскучится. Называй, как хочешь. Но ей это полезно, – на лице Власа расплылась многозначительная улыбка. – Она ждёт, что ты не сможешь сдержаться и прибежишь. Тогда она снова сможет включить ту неподступную сучку и сбежать. Не дай ей такой возможности. Она почти дошла до нужной кондиции.

– Думаешь?

– Знаю. Слишком хорошо знаю. Главное не сорваться. Тогда у тебя всё получится.

– Почему ты помогаешь мне, Влас?

– Потому что ты – Мистер Тин.

– Кто?

– Ты тот, кто ей нужен, Тимур. Но если вздумаешь обидеть… – Влас расправил плечи и сжал кулаки, дав понять Тимуру, что тот не отделается легким испугом в случае подобного исхода.

– Я понял, Влас, – Тимур поднял руку в усмиряющем жесте и продолжил. – Я уверен, нам не придётся драться ни из-за Максим, ни из-за любой другой девушки на этой планете.

– Я надеюсь, Тим. Я надеюсь. Ночь тату через неделю. Кэти планирует трехдневное пиршество с пятницы по воскресенье. Три ночи, что сольются в одну…

– Тату, алкоголь и музыка?

– Толпы пьяных, дюжина художников и один безумный шеф в юбке, Тимур, – рассмеялся Влас, хлопнув того по плечу.

– Она говорит обо мне? – с надеждой в голосе поинтересовался Тимур, вновь переведя тему.

– Кэти? Конечно! Постоянно трындычит о новом заказчике и его эскизе для тату, – Влас понимал, что речь о Максим, но открыто «издевался» на Тимуром.

– Влас?! – взмолился Тимур, толкнув того в плечо.

– Она сверлит взглядом твой портрет. Этого достаточно? Вместо разговоров? – иронизировал Влас, не переставая широко улыбаться. – Иногда ведёт себя, как душка. Задушил бы, какая приторная и печальная.

– Да уж токсичная атмосфера у вас там, – Тимур указал взглядом в сторону светящихся окон.

– Не представляешь насколько! Вы двое взорвали петарду моего благополучия и спокойствия одной своей ссорой. Так что миритесь быстрее и дальше создавайте видимость, что абсолютно не нравитесь друг другу.

– Раз ты говоришь, что еще не время…

– Не время, Тим. Не время. Покатайся по городу. Поспи, а то вон какие синичища под глазами. Скоро портрет будет выглядеть покруче, чем ты, и она выйдет за него замуж.

– Я этого не позволю, – теперь улыбался Тимур. – Я когда-нибудь приручу этот ветер… (прим.автора Максимилиана Ветрова).