Читать книгу Не стихи - Никита Мышев - Страница 13

Дождливых дней

Унынья мало,

Туч темней

Нам не хватало.

Ливни, грозы,

Ветер, штили,

Вот для прозы,

Что взлюбили.

Молний ярких,

Стук по крыше,

В мыслях жарких

Ставим свыше.

Шум листвы

И ветра свежесть,

Ждём, как львы,

Свою мы бренность.