Читать книгу Не стихи - Никита Мышев - Страница 6

Дорогая моя столица,

Породила меня ты давно,

Но готовься к речам, дьяволица,

Хоть и знаю – тебе всё равно.

Ты продажна, как проститутка,

Люди платят тебе без конца,

Утопись же в реке, баламутка,

Прекрати же включать подлеца.

Ты духовно мертва,

Нет культуры в тебе,

Но ты как-то жива,

Может, я не в себе.

Хоть и денег сполна

Все карманы набила,

Ты глупее бревна,

Безнадёжно ты сгнила.