Читать книгу Не стихи - Никита Мышев - Страница 8

Гроза гремит,

Приятно слуху,

Ко мне бежит

Родня по духу.

Сверкает молния,

Терзая дали,

Незрима линия

Людской печали.

А я смотрю

И дождь встречаю,

Поклон дарю,

Обнять мечтаю.

Люблю я грозы,

Гром чумные,

Люблю весну,

Края родные.