Читать книгу Гранат. Стихи - Николь Воскресная - Страница 13

И немая, как колокол в траур,

Я глазами тебя ищу.

Тебя нет, я в тебя играю,

За тебя пою и дышу.

Ветер бьётся в оконную раму.

Всё искусство моё – болезнь:

Словно вирус, жизнь станет драмой,

В эпилоге которой – смерть.

В полнолуние чувства острей;

Ты кричишь о любви со сцены

Кукловодом, ловцом теней.

В яркий свет я бросаю тело…