Читать книгу Гранат. Стихи - Николь Воскресная - Страница 3

Бессонницы чёрный спрут

Всплывает из моря-мозга.

Тону я в напеве вьюг,

За окнами ночь воет грозно.

Лишь холод каменных рук.

На столике три белых розы.

Тревожен голоса звук,

Летящий куда-то за звёзды:

«Вся жизнь рождена из мук,

И нет ничего дороже!»