Читать книгу Гранат. Стихи - Николь Воскресная - Страница 17

Тени наискосок ложатся,

Разрезая собою свет.

Сигарета в таких тонких пальцах…

Не к лицу тебе этот сюжет.

Твоя боль расцветёт алой розой

В его белых ладонях, как снег.

В рукаве до времени – козырь:

Его страхов ты знаешь секрет.

Нервы, нервы звенят, как стекло,

Когда ты подбираешь яд…

Тот, который как сон для него,

Тот, который мучительней – для себя.