Читать книгу Похитители конфет - Николай Судариков - Страница 11

На вазах девы, на фарфоре,

и ты в объятьях не моих,

так умирает в море море,

о скалы выветрился стих.

Какого автора читаешь?

С кем этой ночью умолкаешь

и, просыпаясь, ждёшь любви?

Что у тебя теперь в крови?

О, я в неведенье, немолод,

не понимаю этот холод…

Теперь… о, почему теперь

не до любви, не до потерь!