Читать книгу Похитители конфет - Николай Судариков - Страница 12

По тополям нахмурит лето,

дожди лиловые, гнетёт,

из башмаков и труб течёт,

что за беда – мочить поэта!

Глаза громовые не выжму

и в руки молний не возьму,

я та собака, что оближет

и, может, хвостиком вильну!

А ароматы на асфальты

по зеркалам в погасший свет,

дробя капель от грусти к страсти,

впитав и образ и предмет.

Когда, шальные, доберёмся

до наших чувств, – уж тьма сошла, —

наверно выглянуло солнце

от губ до губ, из-за угла.