Читать книгу Похитители конфет - Николай Судариков - Страница 13

О, как простить мне этот говор медный,

что выбивается из сил

и крестится от золотой и бедной

снимая звон, что чуть остыл…

И, надо же, уставивши лабазы

в пасхальный день, не освещён дождём,

с губ прислонить и явленный, и блазный

язык, отправив к праотцам!

Откуда есть? куда пошли? пребудем…

Глядишь – с рябин качается закат

Аскольдовой могилой по-над бездной,

в обжимку серп, а урожай не взят!