Читать книгу Reglose Jagd - Nora Bossong - Страница 6

Am Fenster jene Frau, die seit drei Jahren

mit gepackten Kisten lebt, späht in den Hof,

ob dort nicht grad der Umzugswagen einfährt.

Nur Plastiktonnen und die Vorkriegsbirken

erster Mieter. Zwischen Unkraut kopulieren Katzen.

Im kurzen Mittag, da bis ins Gras die Sonne reicht,

streunen die Hauswartsschritte, verloren wie das Altpapier,

das aus den Hauseingängen weht und mit der Spitze

eines Taschentuchs wischt er die namenlosen Klingelschilder.

Die Sonne wechselt über auf die andre Fensterfront.

Kinderstimmen in der Häuserschneise, doch niemand

ist zu sehen, als ob Septemberluft allein schon klänge.

Eine Stufe knarrt, ein Katzenjunges hinkt hervor. Bald

bleibt auch die Kellertreppe wieder still. Was

ist es dann gewesen? Nur Sommer.