Читать книгу Reglose Jagd - Nora Bossong - Страница 9

Da war Wasser vielleicht, Hänge, Hänge, da war

der Moment eines Frühlings. Zierkirschen. Statuen.

Waldwege, zusammengestürzt im Märzsturm,

waren wieder begehbar, die Flächen steigend.

Kein Gebirgskamm, kein Obelisk: Ein Stein

mit Namen. Steigen, steigen, da war das Licht

eines Lastkahns im Abend, da waren die letzten

Passanten, auf Parkbänken hielten sie Flussschau.

Der letzte Regen im Mai, dünne Frische, hing

in den Kronen. Es verwuchs sich ein Frühling,

nicht tief, im Hang und nannte nichts.