Читать книгу Reglose Jagd - Nora Bossong - Страница 7

Nackt gegen die Fensterfront gelehnt,

weiß ich von den Damen unter mir,

die Marzipanblätter von ihren Torten heben.

Sie streichen von Zetteln die Namen

berühmter Kaffeehaus-Städte, sie sind so alt

wie die Legende von der Sachertorte.

Klar und klebrig muss ihre Sicht

durch Gelatine gleiten. Auf der Straße

jaulen Hunde. Zu Pfingsten noch

war auf meiner Scheibe der Abdruck

eines Flügelpaars.