Читать книгу Этот мир. Сборник стихов - Олег Мироненко - Страница 11

Зачерпнула полнеба золотая вуаль,

И пророческий сон оказался недолгим…

Я не думал, что прошлого будет так жаль,

Хоть оно – лишь отжившего страха осколки.

Расставанье – извечный удел мудрецов,

Чей секрет бытия – в непрерывном движенье.

Раствориться в пути… Ведь, в конце-то концов,

Ничего на Земле не имеет значенья:

Ни любовь, пропитавшая поры души,

И ни счастье познанья святые мгновенья;

Даже музыки звуки в распятой тиши –

Это лишь безучастная цепь становленья…

Заалел протрезвевший плаксивый закат,

Призывая в свидетели все совпаденья,

Что дороги в пути ведут только назад,

Впереди же – похмелье былых устремлений.

Мы шутя промотали десятки веков,

Превратив родники в грязно-пенные лужи.

Безудержность – слепое стремленье глупцов

Доказать не таясь, что никто им не нужен.

Но к чему эти строки – пустые слова?

Все понятно без ложной игры в откровенье:

Жизнь всесильна – и в этом всесилье права,

Порождая извечную цепь становленья.