Читать книгу Этот мир. Сборник стихов - Олег Мироненко - Страница 4

Русский я, конечно – русский.

Беловодьем взгляд мой тусклый

Орошает все зарницы

Непроторенных границ.

Не в ходу косоворотка,

Но зато я знаю четко,

Что босых ножищ чечетка

Заставляет падать ниц.

Крест под майкой – не знаменье,

А всего лишь разуменье,

Что когда-то наши предки

Зря не клялись на крови.

И уж если водку – в вёдрах,

И уж если сразу – в морду,

Без сутяг, суда и торга,

Значит – точно довели.

Русский я, взаправду – русский.

Что мне немец тот искусный,

Да французик в модном платье

Из Парижа самого.

Что мне англицкий барыга,

Записавший в свою книгу,

Что для русского лишь фига

Есть в кармане у него.

Быть свободным, право – чуждо,

Мне совсем это не нужно.

Волю дайте – без изъяна,

Без иссохших париков,

Без надуманной латыни…

Вечный дар мой не остынет:

Зрить лишь в корень, но не в имя!

Имена – для дураков.

Русский я, навеки – русский,

Кругозор, известно, узкий:

Небо – вечное, ночное –

Вот и весь мой кругозор.

Там Христос лишь ловит души,

Там нет храма, что разрушен…

Подставляйте ваши уши:

Я мелю сегодня вздор!

Но не бойтесь. На удачу

Я раскроюсь вам в придачу:

Нет на всей Земле такого,

Чего можно не стерпеть.

Брат мой, клоун из Милана,

Всё теперь нам по карману:

Без единого изъяна

Будем песни вместе петь.

Где я русский, и ты – русский…

Вот великое искусство:

Быть похожим на другого,

Оставаясь лишь собой.

Пой, бродяга, пой отважно:

Ведь совсем уже неважно,

С кем в горниле струн протяжных

Породнишься ты судьбой.