Читать книгу Этот мир. Сборник стихов - Олег Мироненко - Страница 12

Промокает дождями ночь,

Цепенея от грома выстрелов…

Нам никто не может помочь:

Мы расхристаны, мы расхристаны.

Во хмелю застарелая муть

Поднимается пышной сдобою…

Ничего нам нельзя вернуть:

Мы не добрые, мы не добрые.

Ничего нам нельзя запретить,

Потому и не ждем участия.

Зато сладко как голосить:

«Мы пропащие, мы пропащие!»

Истин много – да что с них взять?

Перед свиньями бисером истины…

Только душу о них обдирать.

Мы расхристаны, мы расхристаны.