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Chez cet être délicieux

Tout est au gré de la nature;

Les cheveux fous mangent les yeux

Et les yeux mangent la figure.

Le nez, avec des airs osés,

Malin, fripon, guette, furette;

La lèvre, tendue aux baisers,

A la riposte est toujours prête.

La main est fine, le pied vif,

Le bras, rond, tient bien à l’épaule;

La taille est droite comme un if,

Avec des souplesses de saule.

Tout ça c’est coquet, c’est gentil,

C’est l’esprit, le charme, la grâce;

D’où ça vient-il? Où ça va-t-il?

On ne sait, ça naît et ça passe.

C’est un fruit que nous aimons bien

Et dont la saveur est exquise;

Ça s’habille avec presque rien

Et c’est mis comme une marquise.

Ça renaît à chaque printemps,

Plus frais que la fleur odorante,

Et, quand ça possède vingt ans,

Ça les conserve jusqu’à trente.

Ça jette au delà des moulins

Plus de bonnets qu’un pape même

N’en pourrait bénir des deux mains

Et ça dit: «Moi, j’aime qui m’aime!»

C’est encor trop modeste, car

Lorsqu’on l’aime ça vous adore;

Ça n’a qu’un seul dieu: le hasard,

Et ça se couche avec l’aurore.

Ça vous a des chagrins d’amour

A fendre l’âme d’un apôtre;

Ça se tue une fois par jour,

Et ça meurt dans les bras d’un autre.

Tantôt béni, tantôt maudit,

Tête brune ou bien tête blonde,

Lorsque ça raisonne, ça dit:

«Bah! après moi la fin du monde!»