Читать книгу Красный сок Аметиста - Рамиль Латыпов - Страница 4

Отель «Волго-Дон Плаза» в Волгограде пах одновременно коврами советской эпохи и свежим лаком недавнего евроремонта. Мария стояла у окна своего номера на восьмом этаже, смотря на панораму города, раскинувшегося вдоль великой реки. Вечернее солнце окрашивало воду в цвет расплавленной меди и кидало длинные тени от монумента «Родина-мать зовёт!», чей силуэт властно доминировал над горизонтом.

Она ждала. С момента посадки в Волгограде её телефон молчал, и эта тишина была громче любого звонка. Марк, уставший от перелётов, отсыпался в соседнем номере, строя планы на «культурную разведку» и фото для соцсетей. Он не понимал, что они уже попали на минное поле.

Вибрация в кармане джинсов заставила её вздрогнуть. Не звонок. Электронное письмо.

От: Офис Председателя Правления, «Воронов Групп»

Тема: Официальное приглашение и программа участия в Международном винном форуме «Волга-Терруар»

Текст был составлен на безупречном английском, с налётом той показной утончённости, которую нувориши копируют с западных образцов.

«Уважаемая г-жа Соколова! Имеем честь подтвердить вашу регистрацию в качестве почётного гостя и спикера…» Далее шла стандартная информация о датах, месте (загородный комплекс «Белый Лебедь» в тридцати километрах от Волгограда), темах круглых столов.

Мария пробежала глазами, пока не нашла то, что искала. Пункт программы на второй день форума: «Автобусный тур и дегустация. Посещение перспективных винодельческих участков в Калачёвском районе, включая исторические земли бывшего колхоза „Приволжский“».

Калачёвский район. Привольное.

Сердце упало, а потом начало биться с такой силой, что звон стоял в ушах. Это была не ловушка, поставленная на удачу. Это был тщательно спланированный спектакль, где ей отводилась роль либо покорной марионетки, либо публично унижаемой дуры.

Она почти машинально открыла браузер, проверила почту. И замерла. Во «Входящих» лежало ещё одно письмо, пришедшее час назад с неизвестного адреса. Тема: «Для Марии Соколовой. Срочно.»

Сердце ёкнуло. Она открыла его. Это была ссылка на онлайн-версию популярного международного винного журнала «The Grape Times» и короткий текст: «Рекомендуем ознакомиться. Ваша репутация начинает интересовать не только нас.»

Мария кликнула по ссылке. Статья была свежей, сегодняшней. Заголовок: «За дымкой ароматов: тёмные тайны звёзд сомелье».

Она начала читать, и с каждой строчкой лёд в её жилах сковывал всё сильнее. В статье не было прямых обвинений. Там был изящный, ядовитый намёк. Автор, скрывающийся под псевдонимом «Vino Veritas», рассуждал об этике в мире вина, о важности безупречной биографии для тех, кто судит о продукте, требующем чистоты восприятия. И затем, в качестве «гипотетического примера», приводилась история:

«…Представьте себе сомелье высочайшего уровня, чья карьера построена на образах аутентичности, связи с землёй. А что, если эта связь – лишь миф, прикрывающий трагедию, случившуюся по вине её собственной семьи? Если земля, которую она романтизирует в интервью, на самом деле – место детской трагедии, следы которой были… аккуратно замечены местными властями? Можно ли доверять суждению человека, чья собственная история – фальшивка, построенная на костях?»

Имя не называлось. Но любому, кто следил за миром вина, было ясно, о ком речь. Упоминались «российское происхождение», «драматичная история семьи, погибшей при пожаре», «возрождение из пепла». Это была она. Её фирменная легенда, которую она сама же и культивировала. Только теперь эта легенда оборачивалась другой стороной – грязной, подозрительной.

Комментарии под статьей уже набирали десятки. «Интригующе…», «Всегда чувствовал в её образе какую-то наигранность», «Ждём разоблачений!», «Если это правда – это конец карьеры».

Мария откинулась на спинку кресла, чувствуя, как комната начинает медленно вращаться. Это был первый, точный удар. Цель – не уничтожить сразу, а посеять сомнение. Подкопать почву под её ногами. К моменту, когда она появится на форуме Воронова, эта статья уже облетит весь профессиональный мир. Она придёт не как уважаемый эксперт, а как фигура с подмоченной репутацией, которую можно либо «простить» (став послушной), либо добить.

Она сгребла волосы в пучок, закрыла лицо ладонями. Паника, липкая и знакомая, подступала к горлу. Бежать. Сейчас же. Сказать Марку, что передумала, купить билеты обратно, вернуться в Сан-Франциско и отсидеться. Написать опровержение. Нанять дорогих пиарщиков…

Но тут же пришло понимание: бесполезно. Воронов начал войну на её территории. В мире медиа и репутаций. И у него были неограниченные ресурсы и полное отсутствие сомнений. Она могла отступить сейчас, и тогда следующая статья будет уже с документами, со свидетельствами, с её настоящим именем – Марина. С фотографиями того самого места. С «несчастным случаем», который легко представить как «преступную халатность семьи, приведшую к гибели ребёнка».

Её телефон завибрировал снова. На этот раз звонок. Незнакомый российский номер.

Она взяла трубку, не в силах выдавить ни звука.

– Алло? Мария Николаевна? – Голос был приятным, почтительным, без малейшего акцента. – С вами говорит Артём, помощник господина Воронова. Мы получили подтверждение вашего участия в форуме. Господин Воронов лично просил передать, что он в восторге от возможности наконец встретиться с легендарной соотечественницей. Он помнит ваши… родные места. И очень надеется, что ваш экспертный взгляд поможет оценить их истинный потенциал.

Каждая фраза была отточена, как лезвие. «Легендарная соотечественница» – насмешка. «Помнит ваши родные места» – угроза. «Истинный потенциал» – намёк на то, что она должна сыграть по его правилам.

– Передайте господину Воронову, – голос её прозвучал хрипло, и она сглотнула, стараясь взять себя в руки, – что я с нетерпением жду… плодотворного диалога.

– Прекрасно! – помощник звучал искренне обрадованным. – Тогда до встречи на открытии. О, и ещё одна деталь. Господин Воронов, зная вашу любовь к аутентичности, организовал для вас специальный… частный визит в те самые места, до официального тура. Завтра утром, если удобно. Чтобы вы могли освежить воспоминания без лишних глаз. Для вдохновения, так сказать.

Частный визит. Без лишних глаз. Её снова тянуло вырвать, но желудок был пуст.

– Это… очень предусмотрительно, – выдавила она.

– Отлично! Машина будет у отеля в девять утра. Всем хорошего вечера.

Связь прервалась.

Мария медленно опустила телефон. Он дрожал в её руке. Воронов не просто заманивал её в ловушку. Он вёл её туда за руку, предлагая самой оценить масштаб своей будущей клетки. «Освежить воспоминания».

Она подошла к мини-бару, налила воды из пластиковой бутылки, но пить не смогла. В горле стоял ком.

Стук в дверь. «Ма? Ты там? У меня идея, куда сходить на ужин! Здесь, говорят, есть супер-аутентичный грузинский…»

Она открыла Марку. Он замер, увидев её лицо.

– Что случилось? Ты выглядишь, будто тебе только что сказали, что «Поморское» – лучшее игристое мира.

– Марк, – её голос был тихим, но чётким. – Мне завтра рано уезжать. Частная… экскурсия. По винодельческим местам.

– О, круто! Я с тобой!

– Нет. – Она слишком резко это сказала и смягчила: – Это закрытое мероприятие. Только для избранных спикеров. Ты погуляй, поснимай город. Разведай обстановку.

Марк прищурился. Он не был дураком.

– М, что происходит? С тех пор, как мы прилетели, ты ведёшь себя как загнанная лань. Это из-за той статьи? Я её видел. Чушь собачья. Закажем опровержение, надавим через наших юристов…

– Это не поможет, – перебила она. – Здесь… другие правила. Дай мне просто сделать то, зачем я приехала.

Марк хотел что-то возразить, но увидел что-то в её глазах – ту самую сталь, которая иногда проглядывала за её утончённостью, когда она отстаивала на дегустации свою точку зрения. Он сдался.

– Ладно, босс. Но если что – я на подхвате. Ты же знаешь, я мастер по созданию диверсий и стильных скандалов.

Она слабо улыбнулась. – Знаю. Спасибо, Марк.

Когда он ушёл, она осталась одна со своим страхом и новым, проросшим сквозь него решением. Бегство было невозможно. Оставался один путь – вперёд. Сквозь все ловушки и унижения. Она должна увидеть это место. Вдохнуть его воздух. Столкнуться лицом к лицу с призраками. Возможно, только так она поймёт, как можно бороться.

Она подошла к окну. Над Волгой сгущались сумерки, зажигались огни. Где-то там, в темноте за рекой, лежала «Аметиста». Место, где она умерла как Марина и родилась как Мария, полная ненависти к своему прошлому. Теперь ей предстояло вернуться туда, чтобы либо умереть окончательно, либо найти способ воскреснуть по-настоящему.

Она достала тот самый кремовый конверт из сумочки, вынула листок. «Красный сок „Аметиста“ никогда не отмыть».

– Ошибаешься, – прошептала она в стекло, за которым отражалось её бледное, решительное лицо. – Можно. Но для этого нужно не смывать. Нужно… понять, из чего он состоит. И кому это выгодно.

Она разорвала листок на мелкие кусочки и спустила их в унитаз. Это был мелкий, бесполезный жест бунта. Но он был важен. Первый шаг к сопротивлению.

Завтра в девять утра машина Воронова увезёт её в прошлое. Она боялась этого как смерти. Но впервые за много лет она чувствовала не просто страх. Она чувствовала ясность. Ясность загнанного в угол зверя, который понимает, что назад дороги нет.

Ей оставалось только дождаться утра и встретить свою судьбу лицом к лицу. На той самой земле, которая когда-то поглотила её детство и теперь, возможно, требовала его обратно – уже взрослым, уже сильным, уже готовым к бою.

Она легла, но не спала, прислушиваясь к непривычным звукам русского города за окном и к ещё более громкому гулу собственного сердца, отсчитывавшего последние часы покоя.

не