Читать книгу Willard und seine Bowlingtrophäen - Richard Brautigan - Страница 12

Das Zimmer war zu hell. Es war kein großes Zimmer, und die Glühbirne, die von der Decke hing, war zu stark für das Zimmer. Autos fuhren unten auf der Straße vorbei. Die Straße hatte viel Verkehr am frühen Abend.

Er starrte auf Constance hinunter.

Bobs Gesicht war sehr sanft und fern und träumte rückwärts. Er dachte an Menschen, die in einer anderen Zeit gelebt hatten und jetzt tot waren, und er trauerte um sie und um sich und die ganze conditio humana: die Vergangenheit und die Zukunft von alledem.

Constance, die zu ihm aufblickte, war tief bewegt von seinem Gesichtsausdruck.

Spontan wollte sie ihm sagen, dass sie ihn liebte, obwohl es so weit mit ihm gekommen war, aber sie konnte es nicht. Nur in etwa einem von zehn Fällen gelang es ihm, sie richtig zu knebeln, und das musste ausgerechnet dieses Mal sein.

So ein Pech, dachte sie.

Also streichelte sie sein Bein mit ihrer Wange, das war alles, was sie tun konnte, um ihm zu sagen, dass sie ihn liebte. Sie wollte ihm sagen, dass sie da durch müssten und alles wieder hinkriegen und gut und schön machen würden, aber sie konnte es nicht, weil ihre Zunge in den hinteren Teil ihres Mundes gedrückt wurde, durch ein Taschentuch, das von ihrer eigenen Spucke klatschnass war.

Sie schloss die Augen.

„,Und von nichts kommt nichts‘“, wiederholte Bob leise, aber diesmal nur zu sich selbst.