Читать книгу Мальчик - Рита Волкова - Страница 10

Людмила,

а для своих по-простому

Милочка, Мила.

Никто про тебя

слова худого не скажет,

ты нравишься всем абсолютно!

Ты вошла в мою жизнь

с откровенным признанием:

«Я тебя люблю»,

совершенно не спросив меня

о взаимных чувствах.

Я, конечно, возмутился

такому нахальству,

но решил посмотреть

на все это со стороны.

Посмотрел, ничего не скажешь,

живу уже с ней в съемной квартире,

сплю в одной кровати.

Вот сижу и думаю,

что меня в ней так зацепило?!

Что в ней такого особенного?

Девушка вроде бы симпатичная,

но сколько было таких!

А ума не больше и не меньше,

чем у других.

Как примерная хозяйка,

ждешь меня с работы,

готовишь завтраки-ужины,

зовешь меня Гением.

И все вроде бы ничего,

но семейная жизнь,

видимо, не по мне.

Как гром среди ясного неба!

Ангел,

ты по асфальту, как по небу, паришь,

у тебя только крыльев за спиной

не хватает!

Меня развернуло

на все 360 градусов!

Наши глаза встретились,

и между нами пробежал

разряд электричества.

Сердце мое завертелось волчком.

– Салют, мое небесное создание! —

строчу я письма тебе

и не верю своим глазам.

Я не верю

всем своим пяти чувствам,

когда тебя обнимаю.

И радость моя

не имела границ, потому что

даже быв с ней,

я представлял на ее месте тебя!

Я потерял голову и вконец обнаглел.

Не приходил домой сутками,

а она металась по квартире,

обзванивая друзей-знакомых

в поисках меня!

Мой «ключ»

уже давно не подходит

к этому «замку».

И все же я возвращался к ней,

сам не понимая зачем!

Зачем?

Ну зачем же?

Я же ее уже не люблю!

А любил ли?

Может, просто привык,

просто свыкся с тем, что она есть?

И таврическая полынь

больше не волнует мою кровь,

я отправляюсь спать на диван.

Ты готовишь мне

утренний чай с молоком.

Нежные цветки жасмина

и молодые листочки зеленого чая,

которые только проснулись

из серебристой пушистой почки.

Ты бросаешь эти составляющие

в кипящую нежно-сливочную жидкость,

потом снимаешь горячую турку с огня

и разливаешь

по холодным фарфоровым чашкам.

Ты называешь этот рецепт

жасминового чая «египетским».

Пар струится

по озябшему утреннему воздуху.

Так тихо,

что кажется: я слышу,

как стучит твое трепетное сердце.

О Боже, ты прокалываешь палец

тонкой иглой

и кровь капает,

капает в мою чашку!

Ох! – взыхаю я

как-то слишком громко

для этой рассветной тиши.

Ты пугаешься

и, конечно, не ожидаешь,

что я стою

практически у тебя за спиной,

и роняешь чашку.

Она со звоном

падает на кафельный пол

и разбивается вдребезги.

Я не требую от тебя

никаких объяснений,

ведь меня же предупреждали,

что ты ведьма,

что хожу я,

словно сам не свой,

как привороженный!

Мне вспомнился рассказ

старой доброй нянюшки:

Бывало, девицы

привораживали

своих возлюбленных,

добавляя им в питье свое мумие.

А мумие это то,

что сохраняет тело.

Утро туманное, утро осеннее,

город чужой,

приправленный ядом

этой любви.

Квартира.

Темное,

полуподвальное помещение,

пропитанное запахом

гниющих листьев,

где я, просыпаясь,

корчился в ломках по свободе!

Ночью ты душила меня

в своих объятиях,

да так, что на шее оставались

отметины цвета переспелой рябины.

Я молча обматываю шею шарфом,

пью вываренный чай с пряностями,

и ухожу.

и выхода больше нет,

дороги давно закрыты,

и самых не горьких слез