Читать книгу Убийство журналиста - Роман Булгар - Страница 8

На досмотр и тщательную проверку каждой машины уходило много времени. Малахов с волнением поглядывал на часы. Драгоценное время, которого было в обрез, бездарно и бесцельно уходило. Его подмывало врубить скорость, вдавить ногу в педаль и дать «газу»!

– Сейчас у нас попросят предъявить документы, и на этом все закончится, – на лице у Бойко выступил холодный пот. – Наверное, наши физиономии имеются у каждой постовой собаки. Сейчас они подойдут к нам. Спросят паспорта, которых у нас нет. Выведут из машины. И лицом к стенке. «Руки вверх!». «Ноги расставить!» – его всего передернуло.

– Не дрейфь, – сквозь силу улыбнулся водитель. – Прорвемся, ребята. Иначе… не стоило нам все это затевать. Только вера в лучший исход может нам помочь преодолеть и это препятствие…

– На тот свет… – вжимая голову в плечи, еле внятно буркнул Бойко.

– Тьфу ты, Мишка! – не выдержал Филимонов и толкнул соседа. – Типун тебе на язык! Снова тебя прорвало в самый неподходящий момент.

– Оно у меня нервное… – извинительно пробормотал тот.

– Ага, само оно собой безостановочно фонтаном прет и прет, помимо твоей собственной, парализованной волнением воли.

– Олег, оставь его в покое. Пригнитесь к полу, накиньте сверху на себя покрывало. А мы сейчас устроим им «Цыганочку с выходом»…