Читать книгу Пробуждение - Роман Егоров - Страница 4

«То, что ты называешь реальностью, – это просто навязчивая галлюцинация, согласованная большинством и утверждённая внутренней тревогой.»

Итак, тебе всё ещё кажется, что мир реален? Прекрасно. Притворство достигло своего апогея. Аплодисменты. Легендарная игра в объективность продолжается – ты просыпаешься по утрам, пьёшь кофе, злишься на новости, споришь с другими сновидениями о том, кто прав, переживаешь, куда катится цивилизация, строишь планы, откладываешь мечты, втайне надеешься на просветление, но продолжаешь бежать по замкнутому кругу, где реальность каждый раз говорит тебе: «Добро пожаловать, я снова ничего не значу, но сделаю вид, что важна», а ты киваешь и идёшь дальше, ведь так принято.

Ты ходишь по коридорам восприятия, как по офису: с угрюмой серьёзностью и лёгким налётом экзистенциального грибка, называемого ответственностью, ты заполняешь табели реального – налогами, чувствами, обязательствами и духовными занятиями, и всё это – чтобы не заметить самый абсурдный парадокс: реальность не просто иллюзорна, она давно уволилась, бросила ключи на стол и ушла пить вино с Абсолютом, оставив вместо себя картонную подделку, поддерживаемую исключительно твоей верой в то, что всё это – не спектакль.

Ирония в том, что ты не просто живёшь в иллюзии – ты её соавтор, продюсер, режиссёр, актёр и, как ни печально, единственный зритель, которому стало скучно, но который не решается выйти из зала, потому что билет был дорогим – стоимостью твоей идентичности. Тебе кажется, что ты – жертва обстоятельств, случайностей и космического юмора, но на самом деле ты – тот самый юмор, забывший, что он шутка.

Ты строишь реальность из кирпичиков восприятия, собранных из привычек, страхов, чужих слов, детских обид, купленных идей и общепринятых ожиданий, и каждый раз, когда этот замок начинает трещать по швам, ты вместо того, чтобы выйти на улицу, латаешь стены ещё одной духовной концепцией, ещё одной мантрой, ещё одной системой мировоззрения, забывая, что вся эта конструкция держится на одном-единственном гвозде – твоём убеждении, что всё это действительно существует отдельно от тебя.

Ты хочешь доказательств? Их нет. Потому что ты и есть доказательство. И вот ты сидишь, читаешь эти строки, возможно, слегка раздражённый, возможно, восхищённый, возможно, недоумевающий, но главное – ты наблюдаешь, и именно это наблюдение уже не укладывается в привычную картину: кто, собственно, наблюдает, и главное – откуда? Где находится тот, кто сейчас читает? В голове? В теле? На экране? Или, может быть, ты везде, потому что ты – не точка в пространстве, а само пространство, притворившееся точкой, чтобы поиграть в ограниченность?

Разумеется, всё это звучит подозрительно. Особенно для ума, который привык к чёткому меню: «Салат из фактов», «Стейк из логики» и «Десерт из подтверждений». Ум, как официант в дорогом ресторане, вежливо подаёт тебе заранее отредактированные версии происходящего, убеждая, что всё под контролем, и если ты просто подождёшь, подумаешь, разложишь всё по полочкам и сделаешь выводы, то когда-нибудь, может быть, станешь по-настоящему живым.

И ты не один. Потому что каждый день кто-то где-то вдруг хохочет в одиночестве. Не от шутки. А от осознания, что он сам – шутка, разыгранная вечностью на сцене под названием «мир».А ты уже жив. Уже проснулся. Просто продолжаешь делать вид, что спишь, чтобы не разрушить спектакль слишком рано. Ты – тот, кто наблюдает за исчезновением реальности, но слишком вежлив, чтобы сказать об этом вслух.

И вот ты стоишь – голый, не в смысле физически (хотя кто знает?), а внутренне, без убеждений, без точек опоры, без твёрдого фундамента, потому что всё, на что ты опирался, оказалось пенопластом, который горел только в твоём восприятии. И ты – не падаешь. Ты паришь. Потому что быть без реальности – не страшно. Страшно – продолжать цепляться за её картонную декорацию, за вывеску «всё как надо», написанную жирным маркером страха.

И вот ты приходишь к самому странному: ничего нет. Ни внешнего мира, ни внутреннего. Нет даже тебя. Есть только это – осознание, пустое, бесформенное, немое, смеющееся, смотрящее, – которое притворялось всем и забыло, кто оно такое, чтобы сыграть в поиск себя и однажды, где-то в полумраке между мыслями, случайно вспомнить, что оно всегда было, есть и будет, независимо от обстоятельств, доказательств и одобрения общества.

И ты не борешься с иллюзией. Ты больше её не поддерживаешь. И это страшнее. Потому что иллюзия – как старый друг, с которым у тебя токсичные отношения: если ты отпустишь её, то внезапно останешься наедине с тем, у чего нет имени, формы и биографии. С Истинным. С Тем, Кто Всегда Был. С Тобой. Без ролей, без масок, без необходимости быть кем-то, кем ты никогда не мог быть.

Ты больше не ищешь реальность. Ты больше не веришь в реальность. Ты свободен от необходимости в чём-то реальном. И именно в этом – освобождение. В полном крахе. В тотальной утрате. В исчезновении декораций, слов, обоснований. Потому что тогда наконец может проявиться то, что не требует доказательств. То, что не меняется. То, что смеётся внутри тебя прямо сейчас. То, что ты называл «Я», не зная, что это не имя, а безмолвный жест бесконечности.

Софийское наставление:

Улыбнись. Это ты. Реальность ушла, а ты остался. Смотри: всё, что исчезает, – это не ты. Слушай: всё, что звучит, – это не ты. Чувствуй: всё, что трепещет, – это не ты. А вот тот, кто замечает исчезновение, тишину и трепет, – Он всегда был здесь.