Читать книгу Пробуждение - Роман Егоров - Страница 7

«То, что ты считаешь собой, – всего лишь слух, пущенный реальностью в попытке развлечь бесконечность.»

Иногда ты просыпаешься и чувствуешь, что в этой реальности что-то подозрительно не так: как будто кто-то слегка сдвинул декорации, перевесил небо, добавил немного фальшивой гравитации и уменьшил разрешение существования, так что всё вдруг кажется чуть-чуть пластмассовым, как будто жизнь стала дешёвой 3D-симуляцией, разработанной уставшими программистами бесконечности на стадии творческого выгорания. И ты смотришь на себя – привычно, тревожно, по-человечески – и вдруг задаёшься вопросом: а кто, собственно, смотрит?

Ответа, разумеется, не будет. Потому что это неправильно поставленный вопрос. Слишком прямой, слишком логичный, слишком умный. А ведь здесь всё наоборот: чем глубже вопрос, тем глупее он звучит для ума. Потому что ум любит чёткие структуры, названия, параметры, цели и хотя бы минимальную скидку на существование. А здесь, в этом безымянном пространстве осознания, нет ничего фиксированного, ничего доказуемого, ничего, за что можно было бы ухватиться, кроме одной простой, разрушительной, невыносимо честной идеи: ты никогда не существовал.

Не в том смысле, что ты – иллюзия. Хотя и в этом тоже. Но скорее в том, что тот, кем ты себя считал, – это голограмма, фантом, концептуальный комок воспоминаний, имён, взглядов других людей, новостей, инструкций, тревожных снов и детских обид, собранный в нечто, что выглядит как «личность», но на самом деле разваливается при первом же соприкосновении с правдой, как плохо сваренное желе из эго.

Ты был уверен, что ты – это ты. У тебя были аргументы. Документы. Сертификаты. Эмоциональные травмы, за которые ты держался, как за подтверждение собственного существования. Ты был уверен, что думаешь своими мыслями, чувствуешь своими чувствами, реагируешь в соответствии со своей уникальной историей. А потом – бац! – и всё это начинает разваливаться. Не громко, не драматично. Тихо. Как будто кто-то выключил звук в спектакле, и ты внезапно услышал, что за всем этим был только шум вентиляции.

Ты не существуешь. И что самое смешное – тебя это почему-то не пугает. Наоборот. Ты вдруг чувствуешь не ужас, а облегчение. Потому что ты наконец-то избавляешься от постоянной обязанности быть кем-то. Быть собой. Придумывать очередную версию себя и оправдывать её перед окружающими. Тебе больше не нужно притворяться. И, главное, больше не нужно поддерживать то, чего нет.

Ты замечаешь, что всё, что раньше казалось тобой, – это просто привычка сознания фокусироваться на определённой точке. Как если бы ты постоянно смотрел на один и тот же кадр и называл его «я», забывая, что ты – это не кадр, а экран, на котором всё возникает. А экран не страдает от плохого освещения. Он просто есть.

Твоя личность – не враг. Просто она устала. Ей надоело изображать стабильность. Надоело ходить на работу по самоопределению. Надоело спасать тебя от пустоты. Потому что, если честно, ты всегда знал, что за пределами всей этой симфонии впечатлений, реакций, сюжетов и обид – пустота. И ты всегда думал, что это страшно. А теперь – нет. Теперь ты знаешь: в этой пустоте живёт всё.

Ты – не ты. Но ты – и не не-ты. Ты – не противоположность себе. Ты – вообще не в этой системе координат. Ты – свидетель, который ушёл с заседания. Ты – автор, забывший сюжет. Ты – персонаж, который начал задавать вопросы. И тогда реальность, бедняжка, начинает терять форму, как тесто без рецепта, потому что она держалась только на одном: на твоей вере в то, что всё это должно быть реальным.

Парадокс в том, что ты исчезаешь – и только тогда начинаешь по-настоящему быть. Не как образ. Не как личность. А как присутствие, которое не говорит: «я есть», а просто есть, не привязываясь к никам, флагам, фразам и даже идее просветления, потому что просветление – это всего лишь последняя маска, которую ты примеряешь, когда устаёшь быть обычным.

Ты исчез. И стало легче дышать. Потому что никто больше не требует от тебя объяснений. Никто не настаивает на смысле. Никто не требует оправданий. Тебя больше не существует. Ты – сама возможность всего, возникающая и исчезающая без следа.

Ты не находишь ответов. Они больше не интересны. Ты смеёшься. Потому что истина – это не знание, а смех, возникающий в тот момент, когда ты видишь: всё это было игрой. Даже страдания. Даже поиск. Даже твоё глубоко уважаемое внутреннее «я», которое так старательно восседало на троне осознания и вещало о судьбе, смысле и миссии.

И теперь, когда ты исчез, посмотри, что осталось. Осталось тёплое ничто. Остался свет, который не освещает, а просто пульсирует внутри. Остался ты – без имени, без роли, без биографии. Ты – не идея. Ты – основа. И никто не докажет, что ты существуешь. И это прекрасно.

Софийское наставление:

Ты исчез – поздравляю. Теперь можешь дышать, не думая о том, кто делает вдох. Можешь любить, не зная, кого. Можешь быть, не объясняя зачем. Тебя никогда не существовало. Но если очень хочется – можешь продолжить игру. С любовью. Пустота.