Читать книгу «Мы – небоги», Том 1. «Убийца собак» - Роман Владимирович Никитин - Страница 2

Ночь, южное море, ветер с перевала.

Хорс – горная модель – выползает из темноты, как железный призрак. Копыта с резиновыми камнезацепами тихо чмокают по твердому, шипят по гравию. На склоне – запах соли, травы и старой смолы.

Гаев глушит силовую, тянет рычаг горного тормоза – щелчок. Хорс расставляет ноги шире, наклоняет голову к земле и упирается переносицей в грунт. Глаза дважды мигают оранжевым и гаснут. Статуя.

Ладонь мужчины задерживается на седле. На безымянном пальце руки, где раньше было кольцо, кожа светлее.

Бетонный павильон бывшего стрелкового клуба сидит в земле, как свекла – сверху только колпак, а сам внизу. Табличка на двери выцвела, вместо букв – обрывки. Дверь косая, на одной петле. Внутри пахнет цементной пылью, ружейным маслом и запертым морем.

Под потолком висит химический светильник. Тусклый свет не гонит мрак, а скорее оттеняет. Под светильником – алюминиевый стол с вмятинами от ружейных прикладов. Рядом две железные тумбы. В углу – низкий патронный сейф без дверцы – как железный рот без губ.

Человек в плаще стоит у стены, не касаясь, словно боится запачкаться. Ботинки фабричные, шнурки – дорогая синтетика. На груди – неприметный пластиковый пропуск с мозаикой машинного кода. Черное на сером, рисунок точек сливается с тьмой, не разобрать.

– Доктор Гаев, – говорит человек без прелюдий. Голос ровный, как запись. – Я рад, что вы пришли.

Гаев кивает. Берет стул, но не садится, так и стоит руками на спинку, смотрит на стол.

На столе – прямоугольный футляр со сглаженными стенками, по виду металлический.

Человек в плаще открывает футляр. Внутри – белая коробка размером чуть больше пачки сигарет. Материал непонятный, корпус – почти монолит. Лишь еле-еле видна тонкая линия разъема. Маркировки нет.

– Вот он, – говорит человек. – Артефакт, о котором мы говорили.

Гаев не берет коробку, даже не тянется к ней. Ощупывает взглядом.

– Вам на хранение, – продолжает человек в плаще. – Это оттуда – указывает пальцем вверх. Понимаю, звучит как сказка. Но это реальность, и в ней было много жертв.

– Вы до сих пор не сказали, что это, – наконец произносит Гаев.

– Бустер интеллектуального развития, – отвечает фигура в плаще. – Развивает все. Животные, люди – без разницы. Пока к нему нет кодона-профиля, поэтому так и назвали. Толкач – развивает интеллект, но вектора нет.

– А вам нужна специализация, – дополняет Гаев, не спрашивая.

В бункере слышно, как вода с потолка бьет по полу. Снаружи ветер играет с кривой дверью.

– Почему неофициально? – спрашивает Гаев.

– Потому, что я не враг своей Страте, – вроде бы по-человечески отвечает фигура в плаще, но в голосе нет ни опаски, ни вины, лишь информация. – Страта не ворует с кормящей руки. Я рискую, поэтому сделка частная.

Человек достает из внутреннего кармана куртки прозрачный пакет. В пакете – квадрат ламинированной бумаги с еще одним машинным кодом.

– Договор, – говорит он и кладет пакет на стол.

Пакет остается на месте, Гаев недвижим.

Человек в плаще подвигает белую коробку ближе к собеседнику.

– Второй элемент технологии, кодон, скоро будет, – добавляет он, как речь о погоде. – Когда получим, вы будете первым, кто сможет испытать связку.

– А если потеряю это?

– Не потеряете, – человек в плаще дальше подталкивает по столу то коробочку, то пакет с договором. – Ваш лимит потерь вышел, время получать. И да, примите мои соболезнования.

На запястье Гаева – черная лента траурной ткани, завязанная слишком крепко.

Гаев дышит спокойно, однако плечи напряжены, руки все еще на спинке стула. Наконец он протягивает ладонь и не берет, а лишь касается коробочки ногтем. Цок! – поверхность жесткая.

– Я ничем не рискую? – спрашивает Гаев.

– Ничем. О сделке знаю только я. К вам никто не придет, ни они, ни наши. Найти бустер в неактивном состоянии невозможно, он инертен. И потом, вы же не дурак, а известный своим умом человек. Глупости – не про вас.

– Ваш интерес?

– Нам за это заплатят. Вам не надо знать, кто.

– А что мне?

– Вам поможет Фарм. Здесь и сейчас, а надо – когда и где угодно. Бессрочная поддержка. Это даже не сделка, а обмен услугами, доктор.

Слово «доктор» ложится на воздух фальшиво. Человек в плаще не вдохнул в него уважения, лишь обозначил ученую степень.

Взгляд Гаева цепляется наконец за гладкую коробочку.

– Вы уверены, – уточняет он, – что это безопасно?

– Я уверен, что это шанс.

Шум ветра извне то усиливается, то глохнет, как прибой. Здесь, в горах, это звучит чуждо.

Гаев берет коробку двумя пальцами. Она выглядит массивной, но легкая. Потом подвигает к себе футляр, закрывает крышку. Смахивает договор со стола в карман, не глядя, да и что там рассматривать – серые точки?

– Надолго? – говорит он.

– Когда придет время, – повторяет человек. – Мы вас найдем.

Они не пожимают руки сразу же. Сначала напряженное молчание, потом – рука к руке. Без тепла и силы. Удары пульса у человека в плаще – чужие, слишком ровные и тягучие.

Человек с пропуском выходит первым, ветер тут же подметает звук шагов. Гаев еще внутри. Светильник мерцает, неплотные тени играют с ним в повторялки. Гаев задерживается, проводит ладонью по неровному столу, где лежала коробочка. Стряхивает пыль с пальцев, разворачивается и уходит.

Снаружи по-прежнему пахнет морем, хоть ветер – с гор. Хорс все еще изваяние самому себе. Гаев достает футляр и кладет его в грузовой люк под сиденье, застегивает ремнями. Слышно, как на склоне сыплются мелкие камни.

Гаев садится на кибера, трогает рычаг горного тормоза. Подсвечивая глазами, хорс включает встает в полный рост, разом вознеся седока на двухметровую высоту. Кинжалы головного света тихо режут темноту.

Гаев кладет руки на руль, хорс разворачивается к дороге. Свет фар выбеливает и траву, и каменистую тропинку спереди. Под гул моторов хорс уходит мелкой рысью.