Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 27

Вчера служивый у помойки

(куда я мусор выносил),

не знаю, от ночной попойки,

возможно, будучи без сил,

но поманив —

«Поршнями двигай!» —

пошёл молоть:

«На Волгу выдь —

Россия стонет ведь!

А с фига ль?

А, блин, порядок должен быть!»…

Мол, фильм у áмеров улётный,

там этот Рейган их играл

[возможно, растопить так лёд мой

пытался данный либерал:

ну вдруг на вестерны я падок!] —

а называется-то как?

А так: «Закон и…» – что?

«порядок»!

Порядок, ясно?!..

А в руках

уже какие-то бумажки

(как калька, – знаете ведь, да? —

такие бланки, ну)…

«Дурашки…

Реально, нету ни стыда,

ни совести…

А мы – поставить

готовы всё! – спустив за кон…

Но – выбираем неспроста ведь

порядок, пóэл?

Не закон!»…

Его я у помойки встретил,

он за кустами службу нёс.

(А воздух нежен был. И ветер

весну пихал горстями в нос.)

Пожаловался, что понтами

их окрестили (тра-ля-ля),

и… отпустил. («Вали, картавый!»)

Не взяв, подлюка, ни рубля.