Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 33

…Всё писать:

ради Цели. Чтоб «не во зло»…

Повторять и себе, и другим: «Фуфло»…

Батлы организовывать… и сдавать

(их ещё принимают! – вон, видишь: хвать…),

гармонично на фоне любом смотрясь

(вот, окошко аптеки: всё взял – и хрясь…),

отличаясь едва ли по масти от

мути дна (где повсюду мазут, тавот…).

А клубящийся óблака белый бок —

тот единственный чувству доступный бог,

ожидание с коего… шерсти, что ль? —

не спасает от чёрной тоски…

Но – стой! —

если наземь упасть и припасть к земле,

ощутишь: там ведь жизнь…

и она – в тепле

потаённого Смысла… Клубочек змей?

Да.

Но так же и прущий из норки шмель…

И куда-то девавшиеся лаве.

И гусиного лука звезда в траве.

И дворняги бегущей дикарская стать.

И бунтарская мощь нежелания встать…

Ты пиши, ничего. Невелик урон.

Или просто лежи и считай ворон.

Никому до тебя не достать, не ной,

это главная тайна земли родной.

Травяной ли мешок или волчья сыть,

коль упал —

тебя незачем ей косить,

той напасти туманной, той серой мгле,

что законна давно на родной земле.

Не достанут ни ящур уже, ни сап…

только лень:

подкрадётся, как кот, – и цап!

…Что, земеля? Навязло оно в зубах?

Ничего…

Вот допишешь, и сразу – бах…