Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 21

Когда станет ясно: теперь вот – пора

сердца пленять поступью твёрдой,

я лишь соберу рюкзачишко с утра:

мой номер – четвёртый…

Когда закипит чуть живая вода

и станет немедленно мёртвой,

я даже не дёрнусь бежать никуда:

мой номер – четвёртый…

Когда все повалятся, будто снопы,

Геенна, в разверстый костёр твой —

нет, я не возглавлю стихию толпы:

мой номер – четвёртый.

Пускай лучше первый… а дальше – второй…

А там уж и третий… Лишь после

взберусь я на лошадь, последний герой,

как щи, тускло-постный.

Три всадника – вон они… Зимняя хмарь

над миром – почти уже летним…

Я буду четвёртым, лошадка, хромай…

но – вряд ли последним.

Земля – пьедестал, но… она уж не та…

поэтому – к чёрту! Пускай мне

не светят уже призовые места…

Вокруг – только камни.

Один, видишь, нечет,

а там – уже чёт…

И что до того сонму братьев!

Когда же – раз даже вода не течёт —

пора собирать их?!

Тогда же, когда истончатся и снег,

и тёмная дымка над пашней…

и встанут, лицом навсегда прояснев,

и павший, и падший.

Ну, что же… Ищи, как горится, свищи…

по телу земли – как по нотам…

а чтоб на миру не палили мы щи,

давно уж темно там.

Темно и от яростных туч воронья,

и от отвязавшихся мыслей…

И – лучше б я с самого брезжил ранья…

и тропка…

Лишь мы с ней.