Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 6

Эти старые снимки: как будто разбили маслёнку…

Пикториалистически призрак ложится на плёнку.

Рядом пятна листвы многих буков роятся, краями.

Крыша дома торчит из угла, словно крышка рояля…

В общем, киснет судьба твоя —

словно она не твоя, а

чья – не знаешь…

и лишь повторяешь: «Серьёзно! Не я ли…??».

Нет, не ты.

Это техника.

Оптика.

Просто искусство.

Сделать то, что красиво и так, и красивым, и… скучно?

Потому что нас тут удручающе много.

Тоску ж на

всю ораву никак не поделишь…

Когда же уткнусь-то

в бузину, словно в тусклый подол,

и продолжу считать там:

кто не спрятался, не виноват, мол, я, —

верный цитатам…??

Никогда.

Удивительно, но – никогда ведь, ребята.

…Небо светом объято,

начни же, невежда, с себя-то!

Поменяй и настройки, и знак у того реализма,

это будет полезно… уже, если честно, полезно:

посмотри, как земное сверкающе юно! и – словно с небес!

Но…

я же знаю, что это за фокус: какая-то линза…

Опрокинута бездна?

Невнотная грамота Фильки,

и Степашки, и Хрюши —

желающих видеть мультфильмы,

ну, а им —

от ворот поворот… и везде светофильтры…

и сидит у порога не бог…

Он открыл банку кильки.

Он разлил – но не масло…

Ему тяжела ноша бога…

Скоро наши придут…

но и так ведь тут букв уже много.