Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 18

От милого – Анне Йоанновне

прислали подарок с утра,

картину, фламандскую: устрицы,

различного сыра сорта,

ползайчика освежёванного,

лимон – и какую-то хрень…

шепнат? или псаржу? Йоанновне

детали обдумывать лень.

Йоанновна кличет форейтора,

закладывать зычно велит,

и вот уже выездом царственно

(но демократично) рулит…

Юлит у копыт кобелёк её,

английской породы бульдог,

и – пышное тело, нелёгкое,

мчат кони вперёд, на восток

(а может, на запад) … Ну, вот уже

приехали… Крыша горит

на солнце железом некрашеным…

Из зáмка спешит фаворит,

мол, шо же ты, мати! Здорова ли?

«Здорова! Но будто в бреду…

А ну, говори, что мазнёю-то

своёю имел ты в виду?!» —

«Да я…» —

и осёкся под яростным

огнём её взора. Она ж

кивнула лакею ливрейному

(таков, чай, обычай уж наш),

и тот, харю злую и наглую

раззявив в ухмылке кривой,

Бирону злосчастному – нá голову

мазню ту надел (не впервой):

зачем, мол, матерьями низкими

дерзнул самодержице вдруг

опять досаждать необдуманно!

Уж лучше подстриженный луг,

овечки, пастух соответственный

в объятиях юной жены,

а также – амуры с хоругвями

чтоб были изображены.

Эх, вот бы понять хоть кому-нибудь…

Ведь это не блажь и не муть:

на кризис (ну да, продовольственный)

сановник хотел намекнуть!

Но, видно, вотще…

Век был сирый ведь.

На розги срезалась лоза.

Никто не хотел инвестировать —

и солнце слепило глаза…