Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 7

Эта стылая хмарь, эта влажная мгла сырая…

Издаёт и не плач уже, а прямо скрип овца,

Что содержат соседи, я знаю, в углу сарая.

…Участковый.

«Хелло!» – в тембре голоса крипотца.

«Никого тут не видели?» —

«То есть?.. Пардон, не в теме»…

Он откуда-то из отдалённых отсюда мест,

Не скажу, что оттуда,

где принято славить Тенгри,

Но… таких виртуозно описывает М. Метс.

…Никого я не видел. От самого от рожденья

И до самой до смерти. В которой теперь живём.

Дважды в день небо дарит малиновые отраженья —

Как варенье, что пролито в лужу бухим жульём.

Телевизор бубнит о великих и их сералях,

У колонки гниёт пара выморочных тойот,

И всё тянется песенка, как череда сараев.

(Даже сборники кто-то по-прежнему издаёт.)

Полицейский ли, врач ли —

Нет разницы и формальной.

«Нужно будет зайти и формальности соблюсти».

…Смерть идёт и идёт.

Год за годом, полёт нормальный.

Но порой луже слышится голос: «Давай, блести».

И слагается – не как мозаика, а —

Будто в сумме лик.

Не всеобщего мира, а нашего…

Хмарь и мгла?

И соседи. И трёп у колонки в объятьях сумерек.

И та песенка —

Что лишь живых разбудить могла.