Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 17

Напряжённо всматриваясь в чащу леса,

можно волка заметить,

который – прыг —

уж возник… И ты ждёшь его: не жилец, а —

так, турист: маска скуки… очки, парик…

Волчий рык…

Чё он хочет-то? Не колбаски ли?

Просто ласки, возможно?

…Сидишь и ждёшь:

то ли Холмс упоротый,

то ли Баскервиль.

И помехи —

как горе

зонтальный

дощщщщь

…