Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 8

Нет сил, и воли нет… «А что же там по теле?

Бандиты»… Вот и мни простыночки кайму…

Поэзия нужна – обмякшему в постели,

А больше никому.

…Ещё вчера ты был и бодр, и планов полон,

И бережно хранил под ножками столов

Чужую чепуху про чёлн и волю волон.

А всякий остолоп,

Желающий тебе указывать, чем душу

Посильно заполнять, – волокся за шкирман

И ровно за пять сек выныривал наружу,

В ненастье и туман.

…Нет сил – и воли нет… и зимней нет метели —

Себе чтоб объяснить, зачем ты взаперти.

Сомнения долой: то немощь… «А не те ли,

Стихи пяти-шести

Придурков без копья, что у тебя стреляли

По мелочи – свои всегда взамен даря

Унылые тома (что странно: без копья ли?),

Обложками пестря,

Валяются в пыли, как раз у изголовья?

А ну-ка, дотянусь и что-то наугад

Раскрою даже: ну… раз нет уже здоровья.

…Нет, вовсе я не гад.

А просто… ну, всерьёз обидно время тратить,

Когда ты полон сил, и воли, и огня,

На то, что кто-то там в измызганных тетрадях

Писал —

Не для меня.

Но просто потому, что зуд такой у парня

(А может, у мадам невнятно средних лет)…

Нет, я считаю так: мозги не колупай мне!»…

Но – вытянут билет,

И те, кто был ещё вчера в уме и в теле,

Сегодня вдруг поймут:

Поэзия, нежна,

Лишь немощным нужна —

Как символ их потери…

Но им-то ведь

Нужна.