Читать книгу Свой ломоть вечности - Саша Чекалов - Страница 16

Надо бы с постели встать,

а хотелось бы – летать…

А лицо – немыто-сально…

Цели в ангелы пройти,

чую,

всё это проти-

востоит парадоксально.

Не художник, не поэт…

Существо солидных лет

без надежды на… надежду.

…Туча – днём освещена…

будто некая Жена

выстирала мне одежду.