Читать книгу В мире образов - Сборник - Страница 5

Быть может, фантазёрка я? Признаю:

Я часто просто так хожу, дышу,

И о совсем несбыточном мечтаю,

И валерьянку по ночам глотаю,

И даже иногда стихи пишу.

Пишу стихи, когда мне грустно очень,

Когда полна тоскливых странных дум.

В моих стихах царят весна и осень,

И милые глаза, и неба просинь…

Пора бы взяться мне уже за ум!

По магазинам буду бегать, мыть посуду,

И полюблю свой кухонный досуг.

Рецепты пары тортиков добуду,

И очень скоро о стихах забуду

И свой венок лавровый брошу в суп.

Как будто снова родилась:

Все чувства жгучи и тревожны.

Я и не знала, что возможны

Такие ненависть и страсть.

Но пролетает час и два,

И время близится к рассвету…

Как часто мучают поэтов

Пустые стёртые слова!

И, оказалось, не нужны

Тетради чистые страницы,

А на тяжёлые ресницы

Слетают тягостные сны.

Я мирно попивала чай с вареньем —

И вдруг узрела Музу у дверей.

Спеша проникнуться скорее вдохновеньем,

Я голову склоняю перед ней

И подставляю прямо под крыло…

Она была изящна, словно птица,

Но вот крыло на голову легло,

Как будто командорская десница…

Вновь и вновь писатели, поэты

О луне поют и о любви.

Полосы серебряного света,

Странное томление в крови,

Соловьи и робкое дыханье,

В сердце разгорается пожар,

Под луною первое свиданье,

А потом – всесильной страсти жар.

В лунном свете Принц о Розе грезит,

Ждёт сестрица братьев-лебедей,

По волнам спешит на остров Фрези,

Зелье в чане варит чародей,

И от света лунного пьянея,

От волненья крыльями дрожа,

У реки балет танцуют феи

Под печальный шелест камыша.

Только вот в симметрии гармоний

Светлые мечтанья – не указ,

И из лунных узеньких ладоней

Лживый жёлтый свет течёт на нас.

Видишь, как душою холодея,

В лунном свете корчится Пилат,

Прокуратор древней Иудеи? —

Весь в сомненьях, ничему не рад.

Жутки при луне картинки мира:

Мерзко ухмыляется маньяк,

Нежен взгляд голодного вампира,

И слюною каплет волкодлак…

…………………………………….

Вот через волнистые туманы

Или сквозь узорные листы

Льётся свет, как будто в душу прямо…

А каким его увидел ты?

Я вновь чудесные стихи читаю

И восхищаюсь многоцветьем строк,

Но почему при этом вспоминаю

В далёком детстве физики урок?

Наш педагог исполнен оптимизма

И солнце улыбается в окне —

А луч его проходит через призму

И радугой играет на стене…

Таков поэт – он музыке внимает,

И видит выразительность штриха,

Как будто в сказке: жизни луч поймает

И преломляет радугой стиха…

Присяду осторожно у огня.

Мои мечты засыпало снегами.

Я перестала говорить стихами.

И опустились крылья у меня.

Пора бы не мечтать, а просто жить.

Но на душе – и смутно, и тревожно.

Мне кажется, что слишком, слишком поздно

Я научилась глаз не отводить:

Ведь навсегда упущена возможность

И жизнь второго шанса не даёт…

Но сердце всё же просится в полёт.

И вот – лечу!

И к чёрту осторожность!

Хоть изредка стихи кропаю,

Сама я вовсе не поэт

И кой-чего не понимаю.

Прошу сейчас мне дать ответ.

Ах, вдохновенье, вдохновенье…

Со строчкой затруднений нет.

Готово новое творенье —

И сразу валим в интернет.

Читайте люди и хвалите

Продукт изящный вышних сфер!

Но вот теперь мне объясните:

А где же рифма и размер?

Да, вдохновение – стихия

И гонит лёгкую строку,

Но вижу чаще не стихи я,

А заготовки на бегу.

К ним приложить бы ещё силы,

Ровнять, точить и рифмовать,

Чтоб заготовку можно было

Стихотворением назвать.