Читать книгу В мире образов - Сборник - Страница 6

И пусть я наивна…

С моим

Ощущением мира

Я как не от мира сего!

Говорю – пунктиром,

То, что не знаю.… Всего —

Не расскажешь

Словами!

Здесь – точки, а там запятые,

Тут – образ… смотри – игра!

Все

Солнечные, литые —

Из золота все слова!

Переулок

Московский старый

Ещё помнит её шаги…

Ах, Цветаевские бульвары,

Горечь выдохнули – в стихи!

Здесь гостиная – вся из света,

Словно сказка, старинный дом,

Ты скажи мне, душа Поэта,

Почему же на сердце ком?

Эти письма… и эти вещи…

Ах, Марина, зачем!?

Зачем!?

Так тревожит твой голос вещий

Задушевностью

Вечных тем.

Откуда, ах, откуда Вы, стихи —

Жемчужины, сорвавшиеся с нитки?

Вы – капля, драгоценные духи,

Написанные с первой же попытки!

Люблю мистический я Ваш момент,

Когда бессонница стучится в душу…

Я каждой ночью, ах… лечу на свет,

Вас выпуская мотыльком наружу!

Не управляемы желанья

в стихийном бедствии души,

но магнитуда колебаний —

в одном властительном

«Пиши!»

Здесь эпицентр – толчок душевный,

Своею пишущей рукой,

Иду, иду дорогой верной

За стихотворною

Строкой!

Данность —

творить по наитию,

жить, словно солнечный луч.

Жертвенность-кровопролитие —

к вечности мудрый ключ.

Искусство – чему оно учит?

Пьянит до утра вино!

Быть

невесомо-жгучей

мне на Земле дано!

Стекает с пальцев розовый ирис,

Всё в нашей жизни зыбко и притворно,

Я ошибаюсь каждый раз повторно,

Но каждый раз желаю жить на бис.

Моих дождей причудливый узор —

В душе романтик, а на деле – скептик,

Меня спасает рифмы антисептик,

В душевной смуте сердца с головой.

И ломит между рёбрами цветок,

Растущий вопреки всем ухищреньям,

Я задыхаюсь от души волненья,

Стремясь раскрасить зорями восток.

Разбрызганы по окнам и дверям,

Как заговор, в мистическом припадке, —

Слова ложатся в идеальном беспорядке.

Как исключенье всем моим ролям.

Этот дар – мне по́ сердцу ножом,

Складывать лирические строчки.

Иногда я лезу на рожон,

Иногда я пропускаю точки.

У кого-то дар всё забывать,

И в вине топить печально скуку,

Ну а мне – всегда есть что сказать,

Про любовь, про радость, про разлуку.

Этот дар в себе я берегу,

Хоть сгубил поэтов он немало,

Кто-то в петлю, кто-то на бегу,

Кто-то пулю в лоб пустил устало.

Вот опять стучится рифма в дом,

От простой невысказанной фразы,

У поэта – одиночества синдром,

И ложатся строчки, словно пазлы.

И душа моя – открытый нерв,

Каждый попадёт в неё, не целясь,

У меня с собой всегда резерв —

Я живу, на лучшее надеясь!

Глаза мои – цвета пепла,

Бессонница и любовь,

Душа моя дружит с ветром,

И беспокойная кровь!

Ах, как же дышать мне трудно!

Ах, где же найти слова!

Бессовестно и безрассудно —

Кружится моя голова!

Глупая рифма и слёзы —

Дар мне от Бога и боль,

Видеть поэзию в прозе —

Значит, носить в себе соль!