Читать книгу Золотой томик поэзии II - Сборник - Страница 13

В круговороте

серых будней,

В текучке

календарных дней,

Мы все

становимся занудней,

А кто-то даже

и вредней.

Нам будто

не к чему стремиться,

Ни в чём вокруг

не видя благ,

Мы жизни

блёклые страницы

Листаем скучно,

просто так.

Листаем их

однообразно,

Работы время —

время сна,

Пока желанна

и прекрасна,

Вдруг

не ворвётся к нам весна.

Ворвётся

праздником, фиестой,

Перевернёт нам всё

вверх дном,

Как будто

юная невеста

Явилась

в холостяцкий дом.

Я помню те минуты

в мелочах,

последние минуты у вагона,

Я помню Ваши руки на плечах,

и пальцы,

обхватившие погоны.

Вокзал, перрон

и люди в стороне —

исчезли,

растворились почему-то,

И только мы стояли

в тишине,

продлить желая краткие минуты.

Где Вы сейчас…

Да в этом ли беда.

Есть память.

Образ Ваш,

как на иконах,

ношу с собой,

Запомнив навсегда

печальный взгляд

и пальцы на погонах.