Читать книгу Золотой томик поэзии II - Сборник - Страница 2

Мне тележный почудился скрип

И надсаженный храп лошадей.

Оглянулся на лес: среди лип

Будто тени каких-то людей.

Но такого и быть не должно,

Просто я утомился в пути.

Не живёт здесь никто уж давно:

Воробьёв – даже тех не найти.

У дороги, вот здесь, был наш дом.

Всё травой заросло, хоть коси.

Ком земли я кладу на ладонь.

Ангел, глянь, – это ладан Руси.

В непротопленном клубе народу немного,

Только нам, малолеткам, как есть, всё равно,

Всё равно, что в пимах подморожены ноги…

Про Чапая мы с жадностью смотрим кино.

За стеною движок тарахтит пулемётом,

Рыжий месяц в окно заглянуть норовит.

Вместе с армией красной мы скачем намётом;

Мы смелее всех смелых, никто не убит.

А механик киношный, в усы ухмыляясь,

Подсчитав пятаки, самосадом дымит.

От осколка фугасного шрам потирая,

Тоже рад, что он Боженькой не был забыт.

Так учились мы жить, так учились мы верить

В непреклонную праведность русской души.

И не знали замков деревенские двери.

Предков дух возвышал нас в сибирской глуши.

Та деревня звалась как-то странно – Бугинка.

То ли каторжник беглый здесь вбил первый кол,

То ль какого купчишки была тут заимка,

Или смелый охотник здесь рай свой нашёл…

И стояла она, и жила, не робея,

И баюкала в зыбках здоровых детей,

Дум продажных и подлых в себе не имея.

Но, увы, появился на троне злодей…

Нет деревни давно. Нет и старого клуба,

И механика нет… нет советской страны…

Дети смотрят нам мир зорким взглядом «ю туба».

Им не снятся, как нам, про Чапаева сны.