Читать книгу Карие вишни - Сборник - Страница 4
Яна Варшавская
ОглавлениеПоэтесса, писатель и художник. Образование высшее. Имеет ряд научных статей и патентов на изобретения. В настоящее время проживает в Санкт-Петербурге. Член Российского союза писателей, член Интернационального Союза писателей, член-корреспондент Международной академии наук и искусств. Лауреат национальной литературной премии «Писатель года» (2013 г.). Автор 8 книг и соавтор в более чем 60 авторских сборниках. Лауреат Московской и Лондонской литературных премий Интернационального Союза писателей, обладательница титула «Дама фантастики и детской литературы» (2020 г.). Награждена медалями и дипломами.
«Ты для меня – разрыв шаблонов…»
Ты для меня – разрыв шаблонов
и аксиома нежных встреч…
Семь миллиардов божьих клонов,
а ты один сумел обжечь
горячим холодом пристрастий,
надменным ликом визави,
вернувшись после долгих странствий
в трансцендентальности любви…
«Расплескалась янтарная нежность…»
Расплескалась янтарная нежность
на покатых плечах берёз,
разлились и прохлада, и свежесть,
и росинки осенних слёз…
И раскаты далёкого грома,
и стеной запоздалый дождь…
Мне приснилось: я снова дома,
как тогда… Долгожданный гость!
А ещё мне приснилась мама…
Вишни спелые в двух горстях.
И во сне не хотелось ни грамма
говорить о каких-то делах…
Расплескалась янтарная нежность
на покатых плечах берёз…
Разлились и прохлада, и свежесть,
и росинки осенних слёз…
«Почитай мне на ночь Мураками…»
Почитай мне на ночь Мураками:
хочешь, про охоту на овец —
что угодно… Лишь бы вечерами
с нами были джаз и «Дэнс. Дэнс. Дэнс»!
Почитай мне на ночь Мураками:
про подземку и «Норвежский лес».
Проплывут сюжеты островками…
Лексингтоном и «Страной Чудес…».
Почитай мне на ночь Мураками:
«Мой любимый sputnik», «Послемрак»,
«Сжечь сарай», и «Край обетованный»,
и «Все божьи дети могут танцевать»…
«Хрупким мелом испишет надежды холсты…»
Хруст стерильного снега, укрывшего полночь,
замерзает сиянием бледной луны,
паутину из звёзд проверяя на прочность,
бьётся снег, разрывая пласты синевы…
И, стежками пронзая, как нитка с иголкой,
он сверкает, летит и почти невесом…
Зарастает земля белоснежною коркой,
перевязаны ветки крахмальным бинтом…
Ночь залечит повсюду, затянет изъяны,
заберёт золотые монеты листвы,
а взамен, разостлав серебра покрывало,
хрупким мелом испишет надежды холсты…
