Читать книгу Сокровища современной литературы - Сборник - Страница 9

Приятней и свежее стали вечера,

Исчезла духота до самого рассвета,

И очень тихо, в неизменном амплуа

Пришло чарующее бабье лето.

И заблистала осень золотой листвой,

Улыбкой озарив начало увядания.

Не молода, но очень хороша собой,

И сердце жаждет с ней свидания.

А паутинки, первые морщинки,

Ничуть не портят общей красоты.

Блестя на солнце, только украшают

Прекрасные осенние черты.

И налегке, ещё по-летнему одета,

С непостижимым шармом, не спеша,

Багряных листьев скромные букеты

Под ноги расстилает нам она.

Как будто бы сама природа учит,

Как должно женщине себя вести

В периоды расцвета и преображения,

И на пороге старости, и на краю пути.

Словно во сне, бреду вдоль дороги,

Жёлтые листья летят под ноги…

Мысль о тебе отдаётся болью,

Не совладать мне с этой любовью.

Жизнь без тебя холодна и пуста.

Ветер натужно рвёт провода,

Тщетно пытаясь следы замести

Нашей красивой ушедшей любви.

Господи, как мне забыть всё это:

Тёплое море, жаркое лето,

Солнечных зайчиков свет на рассвете,

Сказочный мир, волшебство оперетты…

Боль нестерпимую время заглушит,

Ветром развеет, снежком припороши́т,

Только хорошее не затушит,

Счастья мгновенья опять воскресит.

А старость совершенно не такая,

Какой себе её я представляла.

Вопросов тьма, и жутко хочется

Во всём до сути докопаться:

До корня, до истоков, до начала.

Столкнувшись с человеком удивительным,

Испытываешь в полной мере радость.

Ну просто потому, что есть такие:

Невероятно мудрые, как будто неземные,

И поражает их невиданная многогранность.

И кажется, природа стала ближе:

И вихри снега, и печальный плач дождей…

И вся её палитра, дарованная свыше,

Ещё сильнее восхищает на закате дней.

Душе, так много пережившей,

Особенно приятна схожесть с ней.

Вокзал. Толпа. К окошку не пробиться.

Стою здесь два часа подряд.

От духоты немного голова кружится,

Рассеянно вожу по залу взгляд.

И вдруг как будто током всю пронзило.

Да, это ты… Уже пытаешься ко мне пройти.

О Боже, как же я тебя любила…

Но гордость шепчет: «Отвернись, уйди,

Всё в прошлом, позади, и ворошить не надо».

Расталкиваю всех и рвусь наружу…

За клёном прячусь от настойчивого взгляда

И летом вся дрожу, как в стужу.

Ты мечешься по площади, с досады рвёшь билеты,

Потом сидишь с потухшим видом на земле,

Уходишь медленным, тяжёлым шагом…

И больше мы не встретимся нигде.

Возможно, я была права, не знаю,

Но по ночам мне снится вновь и вновь,

Как следом за тобой бегу, зову… и обнимаю,

Мой милый мальчик, моя первая любовь.

Я неслучайно обходила стороной

Скамейку нашу в парке старом,

Где было всё проникнуто тобой:

Твоим теплом и нежностью,

Влюблённостью, беспечностью…

Там, под развесистым каштаном,

Ты был по-прежнему со мной.

Воспоминаний круг смыкался,

Туманил взгляд непрошеной слезой.

За серостью брела опустошённость,

Гнетущая и вызывающая вой.

Я понимала, что погрязла донельзя

В своём страдальческом застое.

Но как? Как снова обрести себя?

Однажды мимоходом я заметила,

Что наш каштан расцвёл опять,

Его цветы искрились, будто свечи…

Он жив и снова красотой отмечен.

Так захотелось мне его обнять,

Что, не раздумывая, обернулась

И понеслась к нему навстречу.

Усталая, без сил и без движения,

Прижавшись к гладкому стволу,

Живительную силу возрождения

Почувствовала не во сне, а наяву.

Таинственным путём от дерева

Я обрела покой и чувство утешения

И стала вновь благодарить судьбу

За то, что я любила и люблю.

Я больше не хочу растрачивать себя

На телефонные пустые разговоры

И совершенно бесполезные дела.

И массовые сборища, их кутерьма

Уже не в полной мере радуют меня,

Наоборот – приятней стала тишина.

Оправдываться тоже вовсе не желаю

Пред теми, кто меня не слышит.

И в этом плане ничего не изменить.

Они притихнут временно, как мыши,

И повод ищут, чтобы снова обвинить.

Ведут себя довольно беспардонно,

Им всё равно – чужой ты иль родня.

Десятки лет мне отравляли душу

Их многократные «благодеяния».

Терпела боль, молчала и прощала…

Что было подано, испила всё до дна,

А чашу неспроста, осознанно разбила

И подмела, чтобы хотя бы внешне

Ничто из этих жутких отношений

Не попадалось больше на мои глаза.

Я открываю двери и вижу полумрак,

Свеча горит на чёрном фортепиано.

Танцующие пары скользят под «Битлз» в такт,

Их тени выглядят довольно странно.

Я понимаю, что должна уйти,

Но музыка меня обворожила.

Звучит известная «История любви»,

И я как будто на мгновение застыла.

«Простите, я ошиблась дверью…»

Попятилась назад, чтоб всё-таки уйти,

Но ты ко мне протягиваешь руку,

И я её не в силах отвести.

Нелепо так, но мы уже танцуем,

И ветер занавеской шевелит…

И взгляд твой очень удивлённый

Меня смущает и немного веселит.

«Ты кто? С какой звезды упала?

Я пьян? Возможно, но не от вина.

Я знаю, ты живёшь напротив,

И я давно тобой любуюсь из окна.

Ты веришь в чудеса? А я уже поверил.

Боялся подойти, а ты сама пришла…»

Я обожаю дождь в любое время года:

И тёплый летний, и весеннюю грозу,

Осенний, очень тихий, робкий,

Влюблённый по уши в багряную листву.

Приятна мне мелодия дождя,

Когда шуршит, стучит по крыше

И шепчет что-то, грусти не тая,

И на стекле оконном капельками пишет.

И всё-таки погода особой роли не играет,

Всего важнее состояние души.

Ведь счастье время года никогда не выбирает,

Счастливые не видят серость,

Для них все краски хороши.

Как много хлама копим мы в себе,

Как жаль, что этого не замечаем.

Обиды, злоба, раздражение

Надолго поселяются в душе.

И удалять их не cпешим и не желаем.

А в этой мути ничего не разобрать,

Пластом накрыли душу нечистоты.

И поневоле продолжаем мы страдать,

И не для нас медовой жизни соты.

Мы искренне не понимаем: «Господи, за что?

Тоска и боль, сплошные невезения?»

А глубоко внутри – уже давно

В пыли осевшей задыхается душа

И тщетно жаждет очищения.

Юность – славная пора рассвета,

Как будто жизнь тебе всё время улыбается.

И спор до хрипоты, и дерзкие мечты…

Не верите?

А зря, всё только начинается.

И неотрывный взгляд парнишки сероглазого,

И первые цветы, прикосновенье рук,

Смущение и недосказанность,

Тревожность и тупая боль разлук.

И неуместная, убийственная гордость,

Калечившая всё и вся,

Когда хотелось одного, а делалось другое…

Начало познавания загадочного «Я».

Непонимание родителей, несовпаденье взглядов,

И поиск нового пути и счастья своего.

Оно довольно часто было рядом,

А мы всё дальше отдалялись от него…

Пришла печаль, обезоружила,

Задела раны, оживила боль разлуки,

Всё обесценила, посеяла уныние…

Оно гнетёт и опускает руки.

А надо жить и отпустить, что было,

Открыть глаза на то, что есть сейчас.

Вернуться в прошлое никто не в силах,

Реальность часто отрезвляет нас.

Хранить покой не так уж сложно,

Если настроить душу на хороший лад.

Когда она хрипит от гнева и бессилия,

То струны в хаосе таком не зазвучат.

А их на самом деле очень много:

Глубинных, тонких, удивительных…

И задыхающихся, рвущихся наружу,

Довольно ржавых, но ещё живых.

От нас зависит их свобода и звучание,

И просветление, и очищение души…

Неужто мы оглохли до скончания,

Не чувствуем, не слышим, что внутри?!

А там богатство наше, и не позволяйте

Его использовать, на нём сыграть…

И тишину храните, иначе невозможно

Прислушаться и самоё себя познать.

А жизнь права, она свою работу знает

И по заслугам каждому даёт.

Кому-то радость неожиданно подарит,

Кому-то испытание пришлёт.

Один – в истерике и ищет виноватых,

Клянёт судьбу и ничего уже не ждёт.

Другой молчит, он не из бесноватых,

Упрямо верит – стерпится, пройдёт…

У каждого из нас – своя свеча,

Единственная от рождения до тризны.

И с первым криком возгорается она,

Отображая в пламени все вехи жизни.

События меняют цвет огня,

Он может быть поярче или потускней.

В счастливые моменты он искрится

И поражает лучезарностью своей.

Тепло свечи ничуть не убывает,

Когда им щедро делишься с другим.

Наоборот, она ещё сильнее согревает,

Как будто поощряя быть таким.

Энергии её на всё хватает:

Ты полон сил, ты чувствуешь подъём…

И кажется – так будет вечно,

Всё хорошо и всё идет своим путём.

И вдруг толчок, и тает на глазах свеча,

Малейшее движение опасно.

Ты смотришь на неё, боясь дышать,

Войти во тьму на самом деле страшно.

И драгоценными становятся минуты,

А раньше своё время не берёг.

И молишь: «Господи, спаси и сохрани!

И Светом истинным, нетленным,

Согрей и возроди заблудший огонёк».

Ей тогда всего пятнадцать было,

Лицо в веснушках, полудетское совсем.

Пришла к подружке в коммуналку

И многократно позвонила,

Спешила: осенью темнеет в семь.

А дверь открыл высокий парень,

Сказал, окинув недовольным взглядом:

«Ну и денёк… Звонят, кому не лень.

Ты не ошиблась адресом?» —

«Нет, не ошиблась, я к подруге.

Наверно дома нет, причём весь день».

Вошла и чуть на голубя не наступила,

Он вовремя взлетел и сел ей на плечо.

Она слегка щекой к нему прижалась…

И так тепло, светло на сердце стало,

Что все проблемы стали нипочём.

Спросила парня: «Это твой красавец?» —

«Да, мой. Их много у меня. Пойдём…»

Провёл её по лестнице на крышу,

А там был настоящий голубиный дом!

Он улыбнулся и сказал: «Давай

Знакомиться. Меня зовут Сергей.

Мне восемнадцать скоро, а тебе?» —

«А мне пятнадцать, и давно уже».

В его глазах искринки заиграли:

«Ух ты! Ты взрослая совсем?!»

И оба моментально рассмеялись.

А голуби кольцом их окружали,

Рассматривали незнакомку, нежно ворковали…

Она их гладила и на руки брала

И о подружке временно забыла,

И то, зачем вообще сюда пришла.

Когда стемнело, он провёл её домой,

И небо было звёздами усыпано,

И полная луна дарила свет свой неземной…

Она подумала: «Какой он милый…»

А в голове его мелькнуло: «Хочу

Всю жизнь быть с ней одной».

Ночь распахнула им свои объятья,

И не хотелось расставаться до зари.

И ветер был на редкость ласковым,

И улыбались вспыхнувшие фонари.

Последняя любовь – как тёплый луч заката,

Дарованная свыше милость.

И чувствует себя немного виновато,

Как поздний и нежданный гость.

Ниспослана с небес, благословенна,

В судьбе отмечена как неизбежность.

И красят жизнь всегда и неизменно

Её тепло и нерастраченная нежность.

Она чуть слышно проникает в дверь,

Вторым дыханием согрета.

И каждый думает: «Ну почему теперь?

За что подарок мне на склоне лета?»

А позади большая жизнь, и было всё:

Метель и оттепель, и окрылённость,

Колючая тоска, и боль, и зло…

Безумным кажется чего-то ждать ещё.

И вдруг нахлынуло и захлестнуло

Непреходящее и настоящее тепло.

И кажется, что снится это. Но нет…

Пришла любовь и молча ждёт ответа.

Без объяснения, без логики, без вето.

Мой милый город видит сны…

Исчезла суета до самого рассвета.

И только клён прошелестел листвой,

А что сказать хотел – осталось без ответа.

Следы дождя блестят на тротуаре,

Неугомонный ветер носится по улице,

Скрипят от недовольства фонари,

Моргают и в дремоте щурятся.